POÉSIES DIVERSES |
LE PETIT ARTHUR DE BRETAGNE |
À LA TOUR DE ROUEN |
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Par mon baptême, ô ma mère, |
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Je voudrais être l’enfant |
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Qui bondit sur la bruyère |
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Avec l’agneau qu’il défend. |
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J’ai soif de l’eau qui murmure |
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Et fuit là-bas dans les fleurs : |
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L’eau de la tour est moins pure, |
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Je la trouble avec mes pleurs. |
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Si le rayon d’une étoile |
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Glisse au fond de ma prison, |
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Les barreaux forment un voile |
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Qui tourmente ma raison. |
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Quand le fer qui se colore |
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M’annonce que le jour luit, |
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Le petit Arthur encore |
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Est triste comme la nuit. |
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Pour bercer ma jeune enfance |
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Vous saviez des airs touchants ; |
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Et j’ai reçu la défense |
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De me rappeler vos chants ! |
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Mais que la flûte lointaine |
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M’apporte un réveil plus doux, |
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Je tressaille dans ma chaîne ; |
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Ma mère, je pense à vous. |
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Ce vieux gardien dont l’œil sombre |
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Un soir me remplit d’effroi, |
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Qui, sur mes pas, comme une ombre, |
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Fit peur au pauvre enfant-roi, |
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J’ai vu son front, moins austère, |
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Vers ses enfants se baisser : |
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Hélas ! que n’est-il mon père ! |
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Il daignerait m’embrasser. |
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Lorsque la fièvre brûlante |
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Sur lui fit planer la mort, |
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Sa bouche, pâle et tremblante, |
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Dit qu’il avait un remord. |
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De cette affreuse démence |
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Cherchant à le secourir, |
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J’ai chanté votre romance |
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Pour l’empêcher de souffrir. |
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Aux sons de la vieille harpe |
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Il s’endormit sur mon sein, |
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Enveloppé de l’écharpe |
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Dont me para votre main. |
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Une reine l’a brodée : |
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Mon geôlier la garde encor… |
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Je ne l’ai plus demandée ; |
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Et c’était mon seul trésor. |
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Peut-être ce sacrifice |
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En secret l’attendrira |
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Et qu’à vos larmes, propice, |
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Un moment il me rendra. |
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Mes biens, mes jours, ma couronne, |
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Tout ce qu’ils brûlent d’avoir, |
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Oh ! ma mère, je le donne ; |
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Mais avant je veux vous voir. |
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Malgré leur veille farouche, |
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J’appris seul à retracer |
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Le premier nom que ma bouche |
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Essaya de prononcer. |
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Ne pouvant briser la pierre |
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Où j’ai nommé leur vainqueur, |
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Ils ont brûlé ma paupière ; |
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Mais la mémoire est au cœur. |
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En vain leurs bandeaux funèbres |
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Ont puni mes faibles yeux ; |
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À genoux, dans les ténèbres, |
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Ma prière monte aux cieux ; |
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L’épée y dort suspendue ; |
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Comme vous en ce séjour, |
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Mon père, on la croit perdue : |
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Mais si je l’atteins un jour !… |
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