| ROMANCES |
| L’ÉTRANGÈRE |
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Ah ! que le monde est difficile ! |
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Hélas ! il n’est pas fait pour moi. |
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Ma sœur, en ton obscur asile, |
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J’étais plus heureuse avec toi. |
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On m’appelle ici l’étrangère ; |
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C’est le nom de qui n’a point d’or. |
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Si je ris, je suis trop légère, |
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Si je rêve… on en parle encor. |
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Si je mêle à ma chevelure |
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La fleur que j’aimais dans nos bois, |
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Je suis, dit-on, dans ma parure, |
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Timide et coquette à la fois. |
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Puis-je ne pas la trouver belle ? |
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Le printemps en a fait mon bien ; |
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Pour me parer je n’avais qu’elle : |
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On l’effeuille et je n’ai plus rien. |
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Je sors de cet âge paisible, |
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Où l’on joue avec le malheur ; |
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Je m’éveille, je suis sensible, |
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Et je l’apprends par la douleur. |
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Un seul être à moi, s’intéresse ; |
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Il n’a rien dit, mais je le voi ; |
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Et je vois même à sa tristesse, |
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Qu’il est étranger comme moi. |
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Ah ! si son regard plein de charmes |
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Recèle un doux rayon d’espoir, |
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Quelle main essuîra les larmes |
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Qui m’empêchent de l’entrevoir ? |
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Soumise au monde qui m’observe, |
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Je dois mourir, jamais pleurer ; |
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Et je n’use qu’avec réserve |
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Du triste espoir de soupirer ! |
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