| XCIX |
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A Léon Vérane.
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Tu me railles, mais j'aime un livre singulier |
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Comme moi-même et qu'un auteur sache lier |
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L'univers à son rythme et que sa droite unisse |
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Et courbe au même joug l'autruche et la génisse. |
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Et déjà n'ai-je pas en des mètres égaux |
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Chanté ce calme fiacre attelé d'escargots |
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Qui me traînait naguère aux pentes des collines |
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Dans l'herbe et la fraîcheur des roses cristallines ? |
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La lumière soufflait dans de suaves cors |
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Et mes huit escargots toutes cornes dehors |
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Dans cette aube que l'air gonflait comme une voile |
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Glissaient avec lenteur vers la dernière étoile. |
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