| XCI |
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Puisque dans cette chambre où l'amour triompha |
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Des guirlandes de fleurs meurent sur le sofa |
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Et que ton pauvre cœur jaunit avec les roses, |
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Épargne à ta douleur les visions moroses |
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De tout ce qui se fane et passe comme toi ; |
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Et ta pipe azurant jusqu'aux poutres du toit |
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Enferme ces bouquets au coffre que tu plombes. |
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Le ciel est gris comme les ailes des palombes ; |
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Et l'air plus frais que les cheveux que tu mordais |
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Balance doucement les plats à barbe des |
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Coiffeurs et les lilas qui pendent aux murailles. |
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Ton misérable cœur chante les funérailles |
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Et tu pleures les yeux qui ne te verront plus. |
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Et pourtant tu dansais sous les saules feuillus, |
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Les oiseaux gazouillaient dans le parfum des branches |
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Et toi tu poursuivais dans le hallier de blanches |
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Filles et tu marquais leur bouche à belles dents |
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Mais maintenant craintif tu cherches, les pieds dans |
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La rigole, le vol des cigognes lointaines. |
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Le bonheur a coulé comme l'eau des fontaines |
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Et tu n'as plus que des fleurs sèches dans les doigts, |
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Toi qui voulais, quand les bourgeons perçaient le bois, |
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Entasser des moissons de roses dans ta grange. |
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Le passé comme un vieux décor déjà s'effrange. |
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Mets ton lorgnon ; ferme tes ailes de moineau ; |
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Et pleure en écoutant ce triste piano |
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Qui réveille ton cœur plein d'ariettes grêles. |
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Les beaux jours ont passé comme des tourterelles. |
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