| LXXXIX |
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En vain tu mets tes doigts sur mes yeux inquiets |
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Et me caches les prés, les branches et le ciel, |
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Ô doux amour, ô toi qui es |
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Du féminin au pluriel ! |
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Exiges-tu que d'une voix endolorie |
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Je dise les brasiers que ton sourire allume, |
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En un livre de la série |
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In-16seize à 3troisfrancs. le volume ; |
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Ou que, trempant encor ma plume dans mon cœur, |
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Car déjà ton regard a séché l'encrier, |
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Je te figure, archer vainqueur, |
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Coiffé de myrte et de laurier ? |
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Ma plume ne sert plus qu'à débourrer la pipe |
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Que je fume le soir sous les saules moroses |
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En songeant à l'ombre qui fripe |
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Les espérances et les roses. |
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Laisse-moi. Je me plais à voir glisser le vol |
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Sur l'immobile azur des pigeons gris et blancs ; |
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À quoi bon nouer à mon col |
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Tes bras perfides et tremblants ? |
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Tu verras en sanglots mainte âme évanouie |
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Baiser tes pieds en implorant la servitude ; |
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Moi, j'ouvrirai mon parapluie |
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Pour danser dans la solitude. |
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