| LXXXIV |
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Vers la croisée et vers les roses du plafond, |
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Souffle au bout de tes doigts les bulles de savon |
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Et souris tendrement à mon rêve crédule. |
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La lune de cristal flotte comme une bulle |
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Aux cieux tendres et verts ; les constellations |
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Éternelles, nos cris, nos pleurs, nos passions |
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Se vont faner comme de blanches marguerites. |
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Et toi, ma pure amie et claire, qui abrites |
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Les bleus ramiers de mon amour, tu souriras |
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À quelque autre baiser qui brûlera tes bras |
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Et tu ne seras plus qu'un tumulte de fête. |
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L'eau glace tes bras nus dans la blanche cuvette. |
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Souffle des bulles qui reflètent l'Univers. |
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Mais vois ! plus rien ne flotte aux cieux tendres et verts ; |
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La lune de cristal sur un toit s'est brisée ; |
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Baisse les yeux : le pré scintille de rosée. |
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