| LXXIX |
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A Léon Vérane.
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Non, ce n'est pas cela que tu avais rêvé |
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Et le soir quand tu vas t'attabler au café |
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Pour lire le Divan, la Phalange ou les Marges
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Tu songes aux voiliers qui glissent sur les larges |
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Atlantiques, en plein azur, vers les îlots |
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Candides, nénuphars que balancent les flots. |
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Les buveurs braillent. Tu es seul. Tu lis. Tu coupes |
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Les pages. Tu es seul dans le bruit des soucoupes ; |
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Et ces gens dont le cœur ne reflète aucun ciel |
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Ignorent Gaudion, Royère et Duhamel. |
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Tu es seul et sous tes sourires tu sanglotes, |
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Rose triste au milieu d'un bouquet d'échalotes. |
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