| LXXVI |
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C'est le feuillage noir des platanes que perce |
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Une flèche de lune et la sonore averse |
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Des nocturnes. Ô nuit musicale ! J'attends… |
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Et j'attendais que tes bras ivres de printemps |
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Vinssent avec fraîcheur se nouer à mes tempes. |
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Aujourd'hui quelle main rallumera les lampes |
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Et l'espoir, me rendra les blancs oiseaux enfuis |
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Et jonchera de fleurs les routes que je suis ? |
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