| LXXV |
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Bien qu'avec passion à mes bras tu te livres, |
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Je sais que tout est vain, l'amour comme les livres ; |
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Les étoiles se faneront dans le foin bleu |
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Et rien ne vaut le soir ma pipe au coin du feu |
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Qui me caresse et m'offre un trouble paysage. |
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Et pourtant je reviens toujours à ton visage |
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Encore que je sache au monde qu'il n'est rien |
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Qui puisse consoler un cœur comme le mien. |
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