| LXX |
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A Henri Martineau.
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Je vais songer à la jeune fille que j'ai |
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Peinte naguère au tome IIdeux de l'Abrégé
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De mes Amours et dont la grâce était fleurie. |
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Cet abrégé n'est pas encore en librairie |
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Mais elle est dans mon cœur comme une rose dans |
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Un livre. Je souris, mais j'ai serré les dents |
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Avec un tel sanglot que j'ai fendu ma pipe |
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L'autre hiver. La douleur elle-même se fripe |
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Et plus rien ne demeure au fond de nous que des |
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Fleurs mortes. C'est enfin l'heure que j'attendais |
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Du calme intérieur et de l'ombre assagie ; |
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Et je puis maintenant allumer ma bougie |
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Pour feuilleter l'herbier poudreux du souvenir. |
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Mais j'entends les chevaux de l'aurore hennir ! |
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Ah ! laisse le passé, bois mort et feuilles sèches. |
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Le soleil sur les toits lance de rouges flèches ; |
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Détourne tes regards des vierges d'autrefois ; |
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Leur visage pâlit comme la lune et vois |
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Bondir en secouant leur sauvage crinière |
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Les quatre étalons blancs cabrés dans la lumière. |
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