| VII |
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J'exprimais autrefois d'une façon morose |
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Mon désespoir et ma tristesse à l'eau de rose. |
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Mon poème était plein de larmes, de douleurs, |
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De cris, et je riais en décrivant mes pleurs. |
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Plus artificiel qu'un pâtre de pendule, |
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Je ciselais, avec un sourire incrédule, |
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Des agrafes et des boutons de corozo. |
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Mais l'Amour a paru soufflant dans un roseau… |
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