LXIX |
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Carco, passez-moi la gourde, |
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Que ce vin d'Irouléguy |
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Me fasse le cœur moins lourd |
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Et l'âme moins alanguie. |
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Qu'ai-je besoin de pensées |
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Qui déchirent mon bonheur ? |
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Pour pleurer les jours passés |
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C'est encor de trop bonne heure. |
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Mais plutôt sur mon épaule |
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Voyez ce grand oiseau vert |
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Comme il va prendre son vol |
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Quand je viderai mon verre. |
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Vous, vous buvez à la gourde, |
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Le visage vers l'azur, |
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Et l'air murmure alentour |
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Et balance la verdure. |
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Ah ! qu'un autre geigne et pleure ; |
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Nous, dans l'ombre et le soleil, |
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Nous rêvons à la couleur |
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De la ramure vermeille. |
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Ainsi, sans nous mettre en peine |
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Ni de demain ni d'hier, |
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Nous buvons avec ce vin |
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L'allégresse et la lumière. |
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