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Les bouleaux du matin sous quoi tu te recueilles |
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Balancent leur fraîcheur et leur blanc flot de feuilles |
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Déferle en bruissant aux rives de l'été. |
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De jaunes moucherons nagent dans la clarté. |
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Un rayon de soleil pique ta jambe nue. |
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Une fouine d'un saut traverse l'avenue. |
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Une guêpe a touché ces genévriers verts. |
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Aux Marcou du futur laisserai-je trois vers ? |
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Un jour les écoliers penchés sur leurs pupitres |
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En écoulant vibrer les mouches sur les vitres |
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Trouveront-ils au fond des collèges moisis |
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Une page de moi dans leurs Morceaux choisis
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Et verront-ils trembler à l'entour de la chaire |
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Ce feuillage d'argent sur la verte fougère |
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Et ce bleu liseron qui s'enroule à ta main ? |
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Pourquoi rêver ainsi qu'au soleil de demain |
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Ta gloire s'ouvrira comme une douce ombrelle |
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Et que ta voix pareille à celle tourterelle |
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Roucoulera longtemps ta peine et ton amour ? |
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Journaux, parlerez-vous de mes livres et pour |
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Derème écrirez-vous une nécrologie |
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Quand l'aile du destin soufflera sa bougie ? |
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Qu'importe ? N'ai-je pas cette aube que je bois, |
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Ce matin bourdonnant, ces feuilles et ce bois |
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Et toi qui dans tes bras endors toute amertume ? |
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Qu'un autre pour l'honneur d'une palme posthume |
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Ferme ses contrevents sur les jardins fleuris |
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Et meure dans son encre et dans ses manuscrits ! |
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Mais moi qui sais jouer des cithares diverses |
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Et goûter le soleil, la lune et les averses, |
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Les roses de cristal sur les prés endormis, |
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Je chante pour moi-même et pour quelques amis, |
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Et j'écoute siffler l'air tiède dans ses flûtes |
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En levant vers l'azur ma pipe et ses volutes |
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Et sans me soucier sous ces arbres touffus |
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Que dans quatre mille ans on sache que je fus. |
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