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Terrible passion, voici que tu m'exiles ; |
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Et des flots inouïs viennent battre les îles, |
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Où je mène parmi le feuillage tremblant |
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Vers les sources d'azur le troupeau noir et blanc. |
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Car j'ai quitté les toits, les hommes, les musées, |
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Pour la mer et les prés où fument les rosées. |
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Ô livres du futur, ô chèvres, ô brebis, |
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Qui paissez sous le ciel étoilé de rubis, |
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Loin des cours où l'ennui tourne sa manivelle, |
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Imprégnez votre chair de cette herbe nouvelle |
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Afin qu'au jour affreux où je ne serai plus |
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Lorsque vous quitterez ces agrestes talus |
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Pour les jardins publics où le buis en bordure |
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Encadre les palmiers d'une maigre verdure |
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Et pour la ville amère où la foule aux tambours |
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Écorche le poète et pâme aux calembours, |
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Sur les trottoirs et dans les sombres avenues, |
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Poèmes, vous portiez des odeurs inconnues ! |
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Alors, troupeau mordu des caniches galeux, |
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Encore émerveillé des paysages bleus, |
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Strophes, vous buterez, secouant vos clarines, |
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Des cornes et des pieds au cristal des vitrines ; |
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Brebis graves, chevreaux, ma joie et mon tourment, |
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Vous gonflerez le soir de votre bêlement |
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En broutant des lilas aux rouilles des grillages, |
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Et la rue entendra bruire des feuillages. |
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Vous bondirez sur les pavés, vous sauterez |
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Dans les rigoles, boucs de lumière enivrés ; |
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Et le droguiste en gros pointant ses arrivages |
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Sentira le parfum des montagnes sauvages ; |
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Et les vierges au seuil paisible des maisons |
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Enfonceront leurs mains dans vos chaudes toisons ; |
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Les yeux fermés, elles verront les îles fraîches, |
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La forêt bleue où le soleil taille des brèches, |
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L'écume qui blanchit les arbres du verger |
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Et les chevaux cabrés dans l'aube et le berger |
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Qui fumera là-bas, dédaigneux de la gloire, |
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La pipe de la mort sous la verdure noire. |
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