| LXII |
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L'enthousiasme, comme un peuple de frelons, |
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Vibre dans l'heure noire. |
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Debout, et déchirons la nuit où nous râlons, |
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Pour un ciel de victoire. |
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Nos marteaux font le bruit crépitant des grêlons ; |
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Et pour le char d'ivoire |
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Je dompterai les mots comme des étalons |
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Qui traîneront ta gloire. |
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Se roidissent leur flanc sur le timon d'airain, |
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Et d'un vol souverain |
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Que dans mon bras, ton corps qui tremble et s'abandonne, |
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Au tumulte du vent, |
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Sur la rouge splendeur de ce couchant d'automne, |
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S'élève triomphant ! |
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