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Maintenant que tes yeux sont clos et que ta voix |
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Ne murmurera plus les phrases d'autrefois ; |
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Puisque je l'ai perdue, hélas ! et que la vie |
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Est pareille au jardin solitaire, j'envie |
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Le guerrier embrasé d'une tragique ardeur, |
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Qui, vêtu d'or, le glaive au poing, dans la splendeur, |
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Blasphémant et dressé, farouche, sur la selle, |
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Au milieu du tumulte et du sang qui ruisselle, |
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S'élance, frappe et meurt, troué de mille dards, |
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Dans les plis triomphaux des rouges étendards ! |
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