| IV |
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A Michel Puy.
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Que mes poèmes soient étranges |
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Et qu'on les raille et leur auteur, |
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Cela m'est peu, car les louanges |
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Ne sont pas chères à mon cœur, |
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Hors celles de quelques poètes |
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Au cœur fervent, au regard pur, |
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Et qui nagent, blanches mouettes, |
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Dans les ténèbres et l'azur. |
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Ma vie en silence s'écoule, |
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C'est pour peu d'hommes que j'écris, |
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Car si je chantais pour la foule. |
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Je pousserais bien d'autres cris. |
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De deux poings défiant les astres, |
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Je clamerais à grand fracas |
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Et ferais crouler les pilastres |
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Et les balustres sur mes pas. |
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Ou plaignant ma longue misère, |
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En des tumultes mesurés, |
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D'une voix qu'on dirait sincère, |
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Apollon, je t'invoquerais. |
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Je pourrais dater une stance, |
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Doux exotisme, de Turin, |
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De Heidelberg ou de Constance, |
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Sans avoir jamais pris le train. |
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Et je plairais aux demoiselles, |
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Ayant mis à mon violon, |
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Non des cordes, mais des ficelles, |
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Pour des romances de salon. |
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Et peut-être dans mon vieil âge |
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Pourrais-je voir sur mon perron |
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Un laurier bercer son feuillage. |
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Mais à quoi bon ? Mais à quoi bon ? |
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La gloire éclôt, jaunit, se fripe |
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Et s'effeuille de l'aube au soir, |
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Et j'aime mieux fumer ma pipe |
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Que renifler son encensoir. |
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