| XXXIX |
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Parmi la brume et la tristesse du matin, |
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Languissamment les fleurs s'effeuillent au jardin, |
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Exhalant la douceur de leur âme embaumée ; |
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Et nos rêves aussi s'effeuillent, bien-aimée. |
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La maison est déserte et nul ne s'assied plus |
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Sous la tonnelle ; les deux bancs sont vermoulus ; |
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Et, pareille à l'oubli, l'herbe envahit l'allée. |
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Ton souvenir emplit mon âme désolée, |
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Et tristement je songe au soir où tu lias |
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Parmi tes cheveux noirs de blancs camélias. |
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