| XXXVIII |
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Dans la froideur de l'aube hivernale, il bruine |
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Sur les palais branlants et les murs en ruine ; |
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L'église où s'unissaient les myrrhes et les chants |
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Croule ; sur les degrés pousse l'herbe des champs ; |
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Et les toits éventrés par les quartiers de roche |
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S'effondrent ; le lierre aux gargouilles s'accroche. |
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Dans la ville déserte, aux lueurs des flambeaux, |
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Je pénètre et fouillant les caves, les tombeaux, |
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De l'aube au crépuscule et du soir à l'aurore, |
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Éperdu, je me mêle au passé que j'adore, |
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Et voici des miroirs, des perles, des colliers, |
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Des anneaux précieux à tes doigts familiers, |
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Et des lis trépassés dont tu respiras l'âme. |
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Et mon cœur de tristesse et de douleur se pâme |
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En évoquant, parmi ces décombres, tes yeux ! |
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Ah ! laisse-moi verser des pleurs silencieux. |
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