| XXXV |
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Des mois ont fui ; mais ma pensée |
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N'est encor qu'un trouble frisson ; |
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Non, la corde n'est pas cassée, |
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Et c'est toujours le même son. |
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Seul et morose en vain j'ergote, |
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Mon cœur toujours d'elle est empli ; |
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Ainsi ma vieille redingote |
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Garde un immuable faux pli. |
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