| XXVII |
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Par les matins d'hiver quand je lisais les lettres, |
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Des roses de juillet fleurissaient aux fenêtres |
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De mon rêve. Bravant le givre, le verglas, |
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Les averses, le vent du Nord sonneur de glas, |
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Je murmurais tes mots en suivant les ruelles |
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Tortueuses… Soudain les rafales cruelles |
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S'apaisaient ; le soleil inondait les maisons ; |
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Je m'avançais sous de divines frondaisons, |
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Et je voyais sourire au fond du paysage |
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La grâce et la candeur de ton jeune visage. |
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