| XXV |
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Si tu as bu le vin suprême des idées, |
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Pour toi le ciel est noir et les vierges ridées. |
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Et, les contrevents clos aux splendeurs des étés, |
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Tu t'exaltes devant tes livres annotés ; |
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Les pages dans le soir vibrent comme des ailes |
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Et l'encrier jette des gerbes d'étincelles. |
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Ainsi le front courbé sous la lampe tu lis, |
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Drapant ton rêve dans l'orgueil aux larges plis, |
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Jusqu'à l'heure où, poussant la porte d'un doigt frêle |
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Elle apparaît, riant sous sa petite ombrelle. |
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