| XXIV |
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Quand on n'a plus ni sou, ni bûche, ni fagot, |
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Quand on a le cœur froid comme un vieil escargot, |
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Hélas ! et pas un brin de tabac pour trois pipes, |
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On évoque un jardin torride où des tulipes |
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Fastueuses dans la fournaise des juillets |
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S'épanouissent ; et les yeux émerveillés, |
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L'on rêve. Mais alors doucement tu murmures, |
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Ma lampe, et songeant au verger des figues mûres, |
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Aux corbeilles de fruits lourds sur le guéridon, |
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Le cœur s'en va comme un navire à l'abandon. |
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