| XXIII |
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Toi qui passes, foulant la neige de la rue, |
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Vois sur ma porte deux lions et une grue |
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Qu'un vieillard catalan dans la pierre a sculptés. |
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Médite, et que ton rêve amoureux des clartés |
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Neuves, pour picorer la grappe des étoiles, |
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Ouvrant ses ailes d'or comme de grandes voiles, |
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Plane, le col tendu, dans un ciel enchanté |
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Et raille les lions de la réalité. |
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