| XXII |
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À quoi bon te chercher, gloire, vieille étiquette ! |
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Et quel rêve ai-je mis aux vers de ma plaquette ? |
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Le douloureux poème où s'exalte mon front, |
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Aux bouquinistes ceux que j'aime le vendront. |
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Devant la meute des grattoirs, vol de bécasse, |
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Demain s'effaceront les mots des dédicaces ; |
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Et si, dans le pays aimable où nous tombons, |
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Mon livre encor ne sert de cornet à bonbons, |
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Du moins pourra-t-on voir l'amour que nous sentîmes, |
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En étalage, au prix de quarante centimes. |
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