XXI |
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Débouchons l'encrier et, du titre à la table, |
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J'écrirai, pour lui plaire, un livre lamentable |
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Où, le cœur écrasé sous plusieurs univers, |
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Je veux agoniser durant deux mille vers. |
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Ô prodige ! Ma plume au fond des écritoires |
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Harponnera des adjectifs lacrymatoires |
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Et vibrants comme les anguilles des fossés. |
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Et de petits mouchoirs seront dûment fixés |
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Dans les marges de ces poèmes pathétiques. |
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Un volume in-18dix huit dans les bonnes boutiques… |
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