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A Francis Carco.
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Pour le bonheur, dont le pipeau |
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Module plus doux que la gloire, |
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Prends ta massue et ton chapeau ; |
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Mais c'est toujours la même histoire. |
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Des fleurs sur l'onde et les agrès ; |
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Un vol de neige au bleu s'élance, |
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Et sur les flots au loin dorés |
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Le blanc navire se balance. |
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Faites sonner les beaux clairons |
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Des roses s'ouvrent aux antennes ; |
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Les astres nous les cueillerons, |
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Là-bas, au ras des mers lointaines. |
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Et le vaisseau navigue sur |
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L'eau claire où se mirent les voiles |
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Et là-bas les rameaux d'azur |
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Inclinent des grappes d'étoiles. |
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Quel vent arrache les bouquets |
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Et bat la mer creuse et terrible ? |
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Les bateaux sont entrechoqués |
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Comme des graines dans un crible. |
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Quelles sont ces montagnes d'eau |
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Et ces tonnerres d'avalanches ? |
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Mon pauvre ami, que tu es beau |
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Sous ces trombes vertes et blanches. |
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L'ouragan hurle et tord les mâts ; |
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Le vaisseau grince, tangue et roule, |
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Et l'oiseau bleu que tu aimas |
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Il est noyé comme une poule. |
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Et maintenant tu peux t'asseoir |
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Au milieu des lambeaux des voiles ; |
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Ce n'est pas encore ce soir |
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Que l'on décroche les étoiles. |
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Alors on pleure la saison |
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Pleine de nids et de dimanches, |
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La glycine sur la maison |
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Et la rivière sous les branches. |
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On s'en revient bien tristement |
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Sans sa valise d'espérance ; |
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On s'en revient comme je m'en |
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Reviens vers l'ombre et le silence. |
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Plus de voyages et que l'on |
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Jette ma cuirasse et ma pique ! |
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Mon cœur n'est plus qu'un violon |
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Sous un archet mélancolique. |
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