| CXXXIX |
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A René Groos.
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Je ne veux point gémir ni perdre la pensée |
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Pour que ma Muse par la gloire balancée, |
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Moi couché cependant dans les ténèbres calmes, |
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Sur ses lauriers vivants goûte le vent des palmes, |
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Hymne perpétuel et doux, mais qui n'arrive |
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À nul, même en écho, s'il a quitté la rive. |
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Je me lève et tandis que l'infirmière m'aide |
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À me vêtir, je songe à la belle Andromède. |
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Ainsi t'aurais-je plu, vierge d'Éthiopie ? |
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Me voici plus léger qu'une plume de pie |
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Et pour m'aller asseoir dans la tonnelle rousse, |
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Sous chacun de mes bras je loge un gros Larousse, |
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Tant je crains que le vent qui raille sous ma porte |
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Quand je traverserai le jardin ne m'emporte, |
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Les pans de ma jaquette enflés comme des voiles, |
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Et ne m'aille vivant mélanger aux étoiles. |
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