CXXXV |
A Franc-Nohain.
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Casino de Paris, Olympia, Folies— |
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Bergère, quels troupeaux d'âpres mélancolies, |
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Chevreaux meurtris, béliers fourbus, dans vos lumières |
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Et vos tumultes, j'ai traînés. Mais les premières |
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Voluptés, leurs langueurs, leurs plaintes immortelles, |
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Ou qu'on croit telles, leurs alarmes, où sont-elles, |
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Et leurs larmes ? Douleurs, dont mes nuits étaient ivres |
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Et qu'aux tonnerres de l'orchestre, au bruit des cuivres |
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Rauques, des sourds banjos, des trompes, aux rafales |
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De clarté, je tentais d'abolir. Triomphales |
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Couronnes, les lauriers, aussi les marguerites, |
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Les dahlias, c'est toi seule qui les mérites |
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Et les roses, Jeunesse aux victoires secrètes |
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Et douces. Mais voici qu'au talus tu t'arrêtes |
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Avec ton blanc troupeau d'illusions qui broute |
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L'herbe rousse, et faut-il au désert de la route, |
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Quand le vent de la vie a soufflé les étoiles, |
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Quand mes yeux qu'enchantait la couleur de tes voiles |
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Ne voient plus que l'horreur de la nature nue, |
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Faut-il que vagabond triste je continue, |
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Sans l'espoir d'une auberge où je puisse descendre, |
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À marcher dans l'ennui, l'amertume et la cendre ? |
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