| CXXVI |
|
Tu ne crois plus aux beaux cheveux, |
8 |
|
Aux seins qu'une rose décore, |
8 |
|
Et, le cœur morose, tu veux |
8 |
|
Cependant les chanter encore. |
8 |
|
| 5 |
Un beau regard, s'il te sourit, |
8 |
|
Tu le railles, mais tu regrettes |
8 |
|
Ces printemps morts où ton esprit |
8 |
|
Était plein d'étoiles secrètes. |
8 |
|
|
Herbes chaudes, lilas mouillés, |
8 |
| 10 |
Bleus platanes sous l'azur ivre, |
8 |
|
Et l'amour, tu t'émerveillais, |
8 |
|
Tu dansais, tu riais de vivre, |
8 |
|
|
Roses rouges, feuillages verts, |
8 |
|
Tumulte des gloires physiques, |
8 |
| 15 |
L'univers sonore et divers |
8 |
|
N'était que couleurs et musiques, |
8 |
|
|
Et tu chantais, mais cette voix, |
8 |
|
Ténor naïf, n'était que celle |
8 |
|
Du printemps ivre dans les bois |
8 |
| 20 |
Et de la vie universelle. |
8 |
|
|
Et pourtant, ce temps était beau |
8 |
|
Mais où sont les vieilles rosées ? |
8 |
|
Tu promènes sous ton chapeau |
8 |
|
Des constellations brisées, |
8 |
|
| 25 |
Et te penchant sur le décor |
8 |
|
De l'ancienne frénésie, |
8 |
|
Tu la veux respirer encor |
8 |
|
Ainsi qu'une rose moisie. |
8 |
|
