| CXXIII |
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Que m'importe l'amour et les roses, si tu |
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Reposes loin de moi, si mon rêve abattu, |
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Rameaux rouges et verts, fleurs des branches ailées, |
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Ce n'est plus que bois mort sous les feuilles brûlées ? |
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Solitude, jardin des vipères, ciel gris |
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Et pluvieux où glisse avec de tristes cris, |
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Un triangle d'oiseaux sauvages. Mes pensées, |
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N'ont-elles pas souvent loin des rives glacées |
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Où l'esprit se lamente et mire dans les eaux |
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Un visage de nuit, n'ont-elles pas, oiseaux, |
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Fui naguère battant les airs d'une aile forte |
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Vers l'azur. Mais ce soir que l'espérance est morte, |
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Qu'un lourd nuage emplit ma vie et ma maison, |
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Et que nul autre ciel derrière l'horizon |
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N'appelle plus mon cœur aux grandes aventures, |
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Je songe tristement à de vieilles verdures, |
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Feuillages dont l'orage arrache les lambeaux, |
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À des printemps meurtris sous les fleurs des tombeaux, |
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À des toits écroulés, à des sources taries, |
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À tes faucheurs, Destin, riant dans mes prairies. |
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À des lampes de jade éteintes à jamais, |
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À mon bonheur pareil à de beaux yeux fermés. |
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