| CXXII |
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Ma fortune a tourné comme l'ombre d'un arbre ; |
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Et l'avenir, palais fleuri, bassins de marbre, |
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Parc sonore où dans le tumulte et les cascades, |
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Mes jours devaient entrer en longues cavalcades |
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Sous les bouquets de blanc troène et les guirlandes |
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De laurier, l'avenir, la plus morne des landes, |
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N'est plus, parmi le deuil des futures années, |
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Qu'un tourbillon de cendre et de roses fanées. |
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Noirs platanes que bat l'averse dure ; et celle |
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Qui regarde pâlir la dernière étincelle |
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De cette gerbe en feu qui dora mes journées |
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Et jaunir cet espoir des tempes couronnées, |
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Baisse son beau visage et médite, et si elle |
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Profère enfin quelque parole essentielle, |
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C'est touchant les chapeaux, les gants et les ombrelles. |
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Et j'écoute gémir de rauques tourterelles, |
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Là-bas, dans les rameaux des saisons anciennes ; |
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Branches douces, lumière, aubes qui furent miennes. |
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Geais et merles sur les roses des matinées, |
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Paradis qu'à travers les grilles des années |
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Je regarde, tandis que la pluie et l'orage |
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Déchirent ma fortune et le sombre feuillage. |
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