| CXXI |
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La vie est douce encore à ceux qui savent vivre |
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Et tirent de leurs maux de puissantes liqueurs ; |
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Suspendez ce fracas, ce tambour et ce cuivre : |
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Il n'est besoin de cris pour émouvoir nos cœurs. |
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Ne me reprochez pas de vivre solitaire ; |
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Mais dans ce bleu jardin au feuillage léger |
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Où la rose fleurit près de la serpentaire |
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Pour un songe amical j'ai de quoi vendanger. |
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Je fume sagement ma vieille pipe à l'ombre |
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D'un arbre blanc et vert, sonore et japonais ; |
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Eh ! pourquoi penserais-je à quelque heure plus sombre, |
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À d'anciens printemps qui sont déjà fanés ? |
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Celui-ci me déchire et cet autre me loue ; |
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Mais qu'importe ? Demain, les grappes mûriront. |
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Laissez-moi dans ces jours que le destin m'alloue |
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De funèbres rameaux ne pas ceindre mon front. |
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Dois-je encore pleurer ? Qui faut-il que j'envie ? |
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Cette glycine en fleur s'enroule au cyprès noir ; |
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Amie aux beaux cheveux dont l'amour est ma vie, |
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N'ai-je pas les bras nus qui m'enivrent le soir ? |
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Bientôt, les escargots endormis sous les fraises, |
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Un chœur de rossignols charmera mon loisir ; |
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Mais déjà renversée et dans l'ombre tu baises |
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Les roses de juillet en riant de plaisir. |
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