| CVIII |
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Nous nous taisons. Le vent balance |
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Les deux saules sur l'abreuvoir ; |
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Et je sais malgré ton silence |
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Que ce soir est le dernier soir. |
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Adieu. Les feuilles tombent. Lune |
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Coutumière. Décor banal. |
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Tourterelles, crépuscule. Une |
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Étoile, comme un point final. |
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Tu as la force de sourire |
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Et dans mon cœur je reconnais |
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L'odeur des buis que l'on respire |
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Dans les jardins abandonnés. |
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