| QUATRIÈME CHANT |
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Oui, les riches aspects et des champs et de l'onde |
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D'intéressans tableaux sont la source féconde : |
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Oui, toujours je revois avec un plaisir pur |
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Dans l'azur de ces lacs briller ce ciel d'azur, |
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Ces fleuves s'épancher en nappes transparentes, |
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Ces gazons serpenter le long des eaux errantes, |
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Se noircir ces forêts et jaunir les moissons, |
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En de rians bassins s'enfoncer ces vallons, |
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Les monts porter les cieux sur leurs têtes hautaines |
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Et s'étendre à leurs pieds l'immensité des plaines ; |
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Tandis que, colorant tous ces tableaux divers, |
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Le soleil marche en pompe autour de l'univers. |
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Heureux qui, contemplant cette scène imposante, |
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Jouit de ses beautés ! Plus heureux qui les chante ! |
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Pour lui tout s'embellit ; il rassemble à son choix |
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Les agrémens épars et des champs et des bois, |
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Et dans ses vers brillans, rivaux de la nature, |
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Ainsi que des objets, jouit de leur peinture. |
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Mais loin ces écrivains dont le vers ennuyeux |
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Nous dit ce que cent fois on a dit encor mieux ! |
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Insipides rimeurs ! N'avez-vous pas encore |
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Épuisé, dites-moi, tous les parfums de Flore ? |
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Entendrai-je toujours les bonds de vos troupeaux ? |
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Faut-il toujours dormir au bruit de vos ruisseaux ? |
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Zéphir n'est-il point las de caresser la rose, |
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De ses jeunes boutons depuis long-temps éclose ? |
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Et l'écho de vos vers ne peut-il une fois |
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Laisser dormir en paix les échos de nos bois ? |
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Peut-on être si pauvre, en chantant la nature ? |
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Oh ! Que, plus varié, moins vague en sa peinture, |
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Horace nous décrit en vers délicieux |
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Ce pâle peuplier, ce pin audacieux, |
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Ensemble mariant leurs rameaux frais et sombres, |
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Et prêtant au buveur l'hospice de leurs ombres ; |
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Tandis qu'un clair ruisseau, se hâtant dans son cours, |
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Fuit, roule et de son lit abrège les détours ! |
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La nature en ses vers semble toujours nouvelle, |
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Et vos vers, en naissant, sont déjà vieux comme elle. |
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Ah ! C'est que, pour les peindre, il faut aimer les champs ! |
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Mais souvent, insensible à leurs charmes touchans, |
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Des rimeurs citadins la muse peu champêtre |
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Les peint sans les aimer, les peint sans les connoître ; |
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À peine ils ont goûté la paix de leur séjour, |
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La fraîcheur d'un beau soir, ou l'aube d'un beau jour. |
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Aussi lisez leurs vers ; on connoît à leur style |
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Dans ces peintres des champs les amis de la ville. |
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Voyez-les prodiguer, toujours riches de mots, |
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L'émeraude des prés et le cristal des flots. |
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L'aurore, sans briller sur un trône d'opale, |
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Ne peut point éclairer la rive orientale ; |
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Le pourpre et le saphir forment ses vêtemens. |
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Répand-elle des fleurs ? Ce sont des diamans ! |
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Ils vont puiser à Tyr, vont chercher au Potose, |
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Le teint de la jonquille et celui de la rose. |
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Ainsi, d'or et d'argent, de perles, de rubis, |
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De la simple nature ils chargent les habits, |
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Et, croyant l'embellir, leur main la défigure. |
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Puisque la poësie est sœur de la peinture, |
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Écoutez de Zeuxis ces mots trop peu connus. |
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Un artiste novice osoit peindre Vénus. |
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Ce n'étoient point ses traits et ses grâces touchantes, |
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D'un buste harmonieux les rondeurs élégantes, |
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Ces contours d'un beau sein, ces bras voluptueux ; |
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Ce n'étoit point Vénus : son pinceau fastueux |
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Avoit prodigué l'or, l'argent, les pierreries, |
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Et Cypris se perdoit sous d'amples draperies. |
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Que fais-tu, malheureux ? Dit Zeuxis irrité ; |
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Tu nous peins la richesse, et non pas la beauté ! |
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Rimeur sans goût, ce mot vous regarde vous-même : |
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Je le répète, il faut peindre ce que l'on aime. |
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N'imitez pas pourtant ces auteurs trop soigneux, |
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Qui, des beautés des champs amans minutieux, |
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Préférant dans leurs vers Linnéus à Virgile, |
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Prodiguent des objets un détail inutile ; |
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Sur le plus vil insecte épuisent leurs pinceaux, |
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Et la loupe à la main composent leurs tableaux. |
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C'est un peintre sans goût, dont le soin ridicule, |
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En peignant une femme, imite avec scrupule |
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Ses ongles, ses cheveux, les taches de son sein. |
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Vous, peignez plus en grand. Au retour du matin |
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Avez-vous quelquefois, du sommet des montagnes, |
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Embrassé d'un coup-d'œil la scène des campagnes, |
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Les fleuves, les moissons, les vallons, les coteaux, |
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Les bois, les champs, les prés blanchis par les troupeaux, |
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Et, dans l'enfoncement de l'horizon bleuâtre, |
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De ces monts fugitifs le long amphithéâtre ? |
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Voilà votre modèle. Imitez dans vos vers |
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Ces masses de beautés et ces groupes divers. |
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Je sais qu'un peintre adroit du fond d'un paysage |
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De quelque objet saillant peut détacher l'image ; |
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Mais ne choisissez point ces objets au hasard ; |
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Pour la belle nature épuisez tout votre art. |
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Cependant laissez croire à la foule grossière |
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Que la belle nature est toujours régulière : |
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Ces arbres arrondis, droits et majestueux, |
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Peignez-les, j'y consens. Mais ce tronc tortueux, |
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Qui, bizarre en sa masse, informe en sa parure, |
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Et jetant au hasard des touffes de verdure, |
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Étend ses bras pendans sur des rochers déserts, |
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Dans ses brutes beautés mérite aussi vos vers. |
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Jusque dans ses horreurs la nature intéresse. |
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Nature, ô séduisante et sublime déesse, |
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Que tes traits sont divers ! Tu fais naître dans moi |
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Ou les plus doux transports, ou le plus saint effroi. |
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Tantôt, dans nos vallons, jeune, fraîche et brillante, |
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Tu marches, et, des plis de ta robe flottante |
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Secouant la rosée et versant les couleurs, |
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Tes mains sèment les fruits, la verdure et les fleurs : |
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Les rayons d'un beau jour naissent de ton sourire ; |
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De ton souffle léger s'exhale le zéphire ; |
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Et le doux bruit des eaux, le doux concert des bois, |
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Sont les accens divers de ta brillante voix. |
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Tantôt, dans les déserts, divinité terrible, |
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Sur des sommets glacés plaçant ton trône horrible, |
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Le front ceint de vieux pins s'entrechoquant dans l'air, |
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Des torrens écumeux battent tes flancs ; l'éclair |
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Sort de tes yeux ; ta voix est la foudre qui gronde |
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Et du bruit des volcans épouvante le monde. |
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Oh ! Qui pourra saisir dans leur variété |
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De tes riches aspects la changeante beauté ? |
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Qui peindra d'un ton vrai tes ouvrages sublimes, |
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Depuis les monts altiers jusqu'aux profonds abymes ; |
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Depuis ces bois pompeux dans les airs égarés, |
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Jusqu'à la violette, humble amante des prés ? |
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Quelquefois, oubliant nos simples paysages, |
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Cherchez sous d'autres cieux de plus grandes images : |
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Passez les mers ; volez aux lieux où le soleil |
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Donne aux quatre saisons un plus riche appareil. |
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Sous le ciel éclatant de cette ardente zône |
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Montrez-nous l'Orénoque et l'immense Amazone, |
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Qui, fiers enfans des monts, nobles rivaux des mers, |
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Et baignant la moitié de ce vaste univers, |
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Épuisent, pour former les trésors de leur onde, |
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Les plus vastes sommets qui dominent le monde ; |
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Baignent d'oiseaux brillans un innombrable essaim, |
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De masses de verdure enrichissent leur sein : |
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Tantôt, se déployant avec magnificence, |
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Voyagent lentement, et marchent en silence ; |
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Tantôt avec fracas précipitent leurs flots, |
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De leurs mugissemens fatiguent les échos, |
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Et semblent, à leur poids, à leur bruyant tonnerre, |
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Plutôt tomber des cieux que rouler sur la terre. |
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Peignez de ces beaux lieux les oiseaux et les fleurs, |
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Où le ciel prodigua le luxe des couleurs ; |
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De ces vastes forêts l'immensité profonde, |
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Noires comme la nuit, vieilles comme le monde ; |
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Ces bois indépendans, ces champs abandonnés ; |
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Ces vergers, du hasard enfans désordonnés ; |
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Ces troupeaux sans pasteurs, ces moissons sans culture ; |
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Enfin cette imposante et sublime nature, |
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Près de qui l'Apennin n'est qu'un humble coteau, |
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Nos forêts des buissons, le Danube un ruisseau. |
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Tantôt de ces beaux lieux, de ces plaines fécondes, |
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Portez-nous dans les champs sans verdure, sans ondes, |
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D'où s'exile la vie et la fécondité. |
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Peignez-nous, dans leur triste et morne aridité, |
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Des sables africains l'espace solitaire, |
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Qu'un limpide ruisseau jamais ne désaltère : |
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Que l'ardeur du climat, la soif de ces déserts, |
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Embrase vos tableaux et brûle dans vos vers ; |
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Que l'hydre épouvantable à longs plis les sillonne ; |
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Que, gonflé du poison dont tout son sang bouillonne, |
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L'affreux dragon s'y dresse, et de son corps vermeil |
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Allume les couleurs aux rayons du soleil. |
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Livrez à l'ouragan cette arêne mouvante ; |
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Que le tigre et l'hyène y portent l'épouvante, |
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Et que du fier lion la rugissante voix |
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Proclame le courroux du monarque des bois. |
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Tantôt vous nous portez aux limites du monde, |
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| 170 |
Où l'hiver tient sa cour, où l'aquilon qui gronde |
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Sans cesse fait partir de son trône orageux |
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Et le givre piquant et les flocons neigeux, |
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Et des frimats durcis les balles bondissantes, |
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Sur la terre sonore au loin retentissantes. |
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| 175 |
Tracez toute l'horreur de ce ciel rigoureux ; |
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Que tout le corps frissonne à ces récits affreux. |
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Mais ces lieux ont leur pompe et leur beauté sauvage : |
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Du palais des frimats présentez-nous l'image ; |
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Ces prismes colorés ; ce luxe des hivers, |
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| 180 |
Qui, se jouant aux yeux en cent reflets divers, |
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Brise des traits du jour les flèches transparentes ; |
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Se suspend aux rochers en aiguilles brillantes, |
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Tremble sur les sapins en mobiles cristaux ; |
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D'une écorce de glace entoure les roseaux ; |
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| 185 |
Recouvre les étangs, les lacs, les mers profondes, |
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Et change en bloc d'azur leurs immobiles ondes. |
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Éblouissant désert ! Brillante immensité, |
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Où, sur son char glissant légèrement porté, |
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Le rapide lapon court, vole, et de ses rennes, |
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Coursiers de ces climats, laisse flotter les rênes. |
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Ainsi vous parcourez mille sites divers. |
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Mais bientôt, revenu dans des climats plus chers, |
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Plus doux dans leur été, plus doux dans leur froidure, |
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Et d'un ciel sans rigueur molle température, |
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Vous nous rendez nos prés, nos bois, nos arbrisseaux, |
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Les nids de nos buissons, le bruit de nos ruisseaux ; |
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Nos fruits qu'un teint moins vif plus doucement colore ; |
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Notre simple Palès, notre modeste Flore ; |
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Et, pauvre de couleurs, mais riche de sa voix, |
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| 200 |
Le rossignol encore enchantera nos bois. |
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Mais n'allez pas non plus toujours peindre et décrire : |
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Dans l'art d'intéresser consiste l'art d'écrire. |
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Souvent dans vos tableaux placez des spectateurs ; |
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Sur la scène des champs amenez des acteurs : |
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| 205 |
Cet art de l'intérêt est la source féconde. |
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Oui, l'homme aux yeux de l'homme est l'ornement du monde : |
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Les lieux les plus rians sans lui nous touchent peu ; |
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C'est un temple désert qui demande son dieu. |
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Avec lui mouvement, plaisir, gaîté, culture ; |
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| 210 |
Tout renaît, tout revit : ainsi qu'à la nature, |
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La présence de l'homme est nécessaire aux arts. |
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C'est lui dans vos tableaux que cherchent nos regards. |
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Peuplez donc ces coteaux de jeunes vendangeuses, |
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Ces vallons de bergers, et ces eaux de baigneuses, |
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| 215 |
Qui, timides, à peine osant aux flots discrets |
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Confier le trésor de leurs charmes secrets, |
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Semblent, en tressaillant dans leurs rayeux extrêmes, |
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Craindre leurs propres yeux, et rougir d'elles-mêmes ; |
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Tandis que, les suivant sous le cristal de l'eau, |
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Un faune du feuillage entr'ouvre le rideau. |
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Que si l'homme est absent de vos tableaux rustiques, |
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Quel peuple d'animaux sauvages, domestiques, |
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Courageux ou craintifs, rebelles ou soumis, |
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Esclaves patiens ou généreux amis, |
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| 225 |
Dont le lait vous nourrit, dont vous filez la laine, |
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D'acteurs intéressans vient occuper la scène ! |
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Ceux qui de Wouvermans exerçoient les pinceaux, |
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Qui du riant Berghem animoient les tableaux, |
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Ne vous disent-ils rien ? La lyre du poëte |
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| 230 |
Ne peut-elle du peintre égaler la palette ? |
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Ah ! Soyez peintre aussi ! Venez ; à votre voix |
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Les hôtes de la plaine et des monts et des bois |
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S'en vont donner la vie au plus froid paysage. |
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Là, dès qu'un vent léger fait frémir le feuillage, |
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| 235 |
Aussi tremblant que lui, le timide chevreuil |
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Fuit, plus prompt que l'éclair, plus rapide que l'œil : |
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Ici, des prés fleuris paissant l'herbe abondante, |
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La vache gonfle en paix sa mamelle pendante, |
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Et son folâtre enfant se joue à son côté. |
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| 240 |
Plus loin, fier de sa race et sûr de sa beauté, |
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S'il entend ou le cor ou le cri des cavales, |
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De son sérail nombreux hennissantes rivales, |
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Du rempart épineux qui borde le vallon, |
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Indocile, inquiet, le fougueux étalon |
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| 245 |
S'échappe, et, libre enfin, bondissant et superbe, |
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Tantôt d'un pied léger à peine effleure l'herbe, |
12 |
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Tantôt demande aux vents les objets de ses feux ; |
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Tantôt vers la fraîcheur d'un bain voluptueux, |
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Fier, relevant ses crins que le zéphir déploie, |
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| 250 |
Vole et frémit d'orgueil, de jeunesse et de joie : |
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Ses pas dans tous vos sens retentissent encor. |
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Voulez-vous d'intérêts un plus riche trésor ? |
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Dans tous ces animaux peignez les mœurs humaines ; |
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Donnez-leur notre espoir, nos plaisirs et nos peines, |
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| 255 |
Et par nos passions rapprochez-les de nous. |
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En vain le grand Buffon, de leur gloire jaloux, |
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Peu d'accord avec soi dans sa prose divine, |
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Voulut ne voir en eux qu'une adroite machine, |
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Qu'une argile mouvante, et d'aveugles ressorts |
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| 260 |
D'une grossière vie organisant leurs corps : |
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Buffon les peint ; chacun de sa main immortelle |
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Du feu de Prométhée obtint une étincelle : |
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Le chien eut la tendresse et la fidélité, |
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Le bœuf, la patience et la docilité ; |
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| 265 |
Et fier de porter l'homme, et sensible à la gloire, |
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Le coursier partagea l'orgueil de la victoire. |
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Ainsi chaque animal, rétabli dans ses droits, |
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Lui dut un caractère et des mœurs et des lois. |
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Mais que dis-je ? Déjà l'auguste poësie |
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| 270 |
Avoit donné l'exemple à la philosophie. |
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C'est elle qui toujours, dans ses riches tableaux, |
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Unit les dieux à l'homme, et l'homme aux animaux. |
12 |
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Voyez-vous dans Homère, aux siècles poëtiques, |
12 |
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Les héros haranguant leurs coursiers héroïques ? |
12 |
| 275 |
Ulysse est de retour, ô spectacle touchant ! |
12 |
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Son chien le reconnoît, et meurt en le léchant. |
12 |
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Et toi, Virgile, et toi, trop éloquent Lucrèce, |
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Aux mœurs des animaux que votre art intéresse ! |
12 |
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Avec le laboureur je détèle, en pleurant, |
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| 280 |
Le taureau qui gémit sur son frère expirant. |
12 |
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Les chefs d'un grand troupeau se déclarent la guerre : |
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Au bruit dont leurs débats font retentir la terre, |
12 |
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Mon œil épouvanté ne voit plus deux taureaux ; |
12 |
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Ce sont deux souverains, ce sont deux fiers rivaux, |
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| 285 |
Armés pour un empire, armés pour une Hélène, |
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Brûlant d'ambition, enflammés par la haine. |
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Tous deux, le front baissé, s'entrechoquent ; tous deux, |
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De leur large fanon battant leur cou nerveux, |
12 |
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Mugissent de douleur, d'amour et de vengeance. |
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| 290 |
Le vaste olympe en gronde, et la foule en silence |
12 |
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Attend, intéressée à ces sanglans assauts, |
12 |
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À qui doit demeurer l'empire des troupeaux. |
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Voulez-vous un tableau d'un plus doux caractère ? |
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Regardez la génisse, inconsolable mère : |
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| 295 |
Hélas ! Elle a perdu le fruit de ses amours ! |
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De la noire forêt parcourant les détours, |
12 |
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Ses longs mugissemens en vain le redemandent. |
12 |
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À ses cris, que les monts, que les rochers lui rendent, |
12 |
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Lui seul ne répond point ; l'ombre, les frais ruisseaux, |
12 |
| 300 |
Roulant sur des cailloux leurs diligentes eaux, |
12 |
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La saussaie encor fraîche et de pluie arrosée, |
12 |
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L'herbe où tremblent encor les gouttes de rosée ; |
12 |
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Rien ne la touche plus : elle va mille fois |
12 |
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Et du bois à l'étable, et de l'étable au bois ; |
12 |
| 305 |
S'en éloigne plaintive, y revient éplorée, |
12 |
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Et s'en retourne enfin, seule et désespérée. |
12 |
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Quel cœur n'est point ému de ses tendres regrets ! |
12 |
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Même aux eaux, même aux fleurs, même aux arbres muets, |
12 |
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La poësie encore, avec art mensongère, |
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| 310 |
Ne peut-elle prêter une âme imaginaire ? |
12 |
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Tout semble concourir à cette illusion. |
12 |
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Voyez l'eau caressante embrasser le gazon, |
12 |
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Ces arbres s'enlacer, ces vignes tortueuses |
12 |
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Embrasser les ormeaux de leurs mains amoureuses, |
12 |
| 315 |
Et, refusant les sucs d'un terrain ennemi, |
12 |
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Ces racines courir vers un sol plus ami. |
12 |
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Ce mouvement des eaux et cet instinct des plantes |
12 |
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Suffit pour enhardir vos fictions brillantes ; |
12 |
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Donnez-leur donc l'essor. Que le jeune bouton |
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Espère le zéphire, et craigne l'aquilon ; |
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À ce lys altéré versez l'eau qu'il implore : |
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Formez dans ses beaux ans l'arbre docile encore : |
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Que ce tronc, enrichi de rameaux adoptés, |
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Admire son ombrage et ses fruits empruntés ; |
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Et, si le jeune cep prodigue son feuillage, |
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Demandez grâce au fer en faveur de son âge. |
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Alors, dans ces objets croyant voir mes égaux, |
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La douce sympathie à leurs biens, à leurs maux, |
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Trouve mon cœur sensible, et votre heureuse adresse |
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Me surprend pour un arbre un moment de tendresse. |
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Il est d'autres secrets : quelquefois à nos yeux |
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D'aimables souvenirs embellissent les lieux. |
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J'aime en vos vers ce riche et brillant paysage ; |
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Mais si vous ajoutez : « là de mon premier âge |
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« Coulèrent les momens ; là je sentis s'ouvrir |
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« Mes yeux à la lumière, et mon cœur au plaisir : » |
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Alors vous réveillez un souvenir que j'aime ; |
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Alors mon cœur revole au moment où, moi-même, |
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J'ai revu les beaux lieux qui m'ont donné le jour. |
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Ô champs de la Limagne ! ô fortuné séjour ! |
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Hélas ! J'y revolois après vingt ans d'absence : |
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À peine le mont-d'or, levant son front immense, |
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Dans un lointain obscur apparut à mes yeux, |
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Tout mon cœur tressaillit ; et la beauté des lieux, |
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Et les riches coteaux et la plaine riante, |
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Mes yeux ne voyoient rien ; mon âme impatiente, |
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Des rapides coursiers accusant la lenteur, |
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Appeloit, imploroit ce lieu cher à mon cœur. |
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Je le vis ; je sentis une joie inconnue : |
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J'allois, j'errois ; par tout où je portois la vue, |
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En foule s'élevoient des souvenirs charmans. |
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Voici l'arbre témoin de mes amusemens : |
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C'est ici que Zéphir de sa jalouse haleine |
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Effaçoit mes palais dessinés sur l'arène : |
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C'est là que le caillou, lancé dans le ruisseau, |
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Glissoit, sautoit, glissoit, et sautoit de nouveau. |
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Un rien m'intéressoit. Mais avec quelle ivresse |
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J'embrassois, je baignois de larmes de tendresse, |
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Le vieillard qui jadis guida mes pas tremblans, |
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La femme dont le lait nourrit mes premiers ans, |
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Et le sage pasteur qui forma mon enfance ! |
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Souvent je m'écriois : témoins de ma naissance, |
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Témoins de mes beaux jours, de mes premiers désirs, |
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Beaux lieux ! Qu'avez-vous fait de mes premiers plaisirs ? |
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Mais loin de mon sujet ce doux sujet m'entraîne. |
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Vous donc, peintres des champs, animez chaque scène ! |
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Présentez-nous, au lieu d'un site inanimé, |
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Les lieux que l'on aima, ceux où l'on fut aimé. |
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D'autres fois, du contraste essayant la puissance, |
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Des asiles du vice à ceux de l'innocence |
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Opposez les tableaux terribles ou touchans, |
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Et des maux de la ville embellisez les champs. |
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Du haut de ces coteaux d'où Paris nous découvre |
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Ses temples, ses palais, ses dômes et son Louvre, |
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Sur ces grands monumens arrêtant vos regards, |
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Là règnent, dites-vous, l'opulence et les arts ! |
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Là le ciseau divin, la céleste harmonie, |
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Les écrits immortels où s'empreint le génie, |
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Amusent noblement la reine des cités. |
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Mais bientôt, oubliant ces trompeuses beautés, |
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Là règnent, direz-vous, l'orgueil et la bassesse, |
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Les maux de la misère et ceux de la richesse : |
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Là, sans cesse attirés des bouts de l'univers, |
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Fermentent à la fois tous les vices divers : |
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Là, sombre et dédaignant les plaisirs légitimes, |
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Le dégoût mène au vice, et l'ennui veut des crimes : |
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Là le noir suicide, égarant la raison, |
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Aiguise le poignard et verse le poison : |
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Là règne des laïs la cohorte effrénée, |
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Honte du célibat, fléau de l'hyménée : |
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Là, dans des murs infects, asiles dévorans, |
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La charité cruelle entasse les mourans : |
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Là des fripons gagés surveillent leurs complices, |
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Et le repos public est fondé sur des vices : |
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Là le pâle joueur, dans son antre infernal, |
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D'un bras désespéré lance le dé fatal. |
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Que d'enfans au berceau délaissés par leur mère ! |
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Combien n'ont jamais vu le sourire d'un père ! |
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Que de crimes cachés ! Que d'obscures douleurs ! |
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Combien coule de sang, combien coulent de pleurs ! |
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La nature en frémit. Mais bientôt vos images |
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Nous rendent les ruisseaux, les gazons, les ombrages : |
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Ce contraste puissant les embellit pour nous ; |
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L'ombrage, les ruisseaux, les zéphirs sont plus doux ; |
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Et le cœur, que flétrit ce séjour d'imposture, |
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Revient s'épanouir au sein de la nature. |
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Ainsi, lorsque Rousseau, dans ses bosquets chéris, |
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Du bout de son allée apercevoit Paris ; |
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« De vices, de vertus effroyable mélange ! |
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« Paris ! Ville de bruit, de fumée et de fange ! |
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« Trop heureux, disoit-il, qui peut loin de tes murs |
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« Fuir tes brouillards infects, et tes vices impurs ! » |
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Et soudain, revenant dans ses routes chéries, |
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Il promenoit en paix ses douces rêveries. |
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Hélas ! Pourquoi faut-il que celui dont les chants |
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Enseignent l'art d'orner et d'habiter les champs, |
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Ne puisse encor jouir des objets qu'il adore ! |
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Ô champs, ô mes amis ! Quand vous verrai-je encore ? |
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Quand pourrai-je, tantôt goûtant un doux sommeil |
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Et des bons vieux auteurs amusant mon réveil, |
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Tantôt ornant sans art mes rustiques demeures, |
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Tantôt laissant couler mes indolentes heures, |
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Boire l'heureux oubli des soins tumultueux, |
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Ignorer les humains et vivre ignoré d'eux ! |
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Vous, cependant, semez des figures sans nombre ; |
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Mêlez le fort au doux et le riant au sombre. |
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Quels qu'ils soient, aux objets conformez votre ton ; |
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Ainsi que par les mots, exprimez par le son. |
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Peignez en vers légers l'amant léger de Flore ; |
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Qu'un doux ruisseau murmure en vers plus doux encore. |
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Entend-on d'un torrent les ondes bouillonner ? |
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Le vers tumultueux en roulant doit tonner. |
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Que d'un pas lent et lourd le bœuf fende la plaine ; |
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Chaque syllabe pèse, et chaque mot se traîne. |
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Mais si le daim léger bondit, vole et fend l'air, |
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Le vers vole et le suit, aussi prompt que l'éclair. |
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Ainsi de votre chant la marche cadencée |
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Imite l'action et note la pensée. |
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Mais, malgré ces travaux, trop heureux si toujours |
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Vous aviez à chanter les beaux lieux, les beaux jours ! |
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Mais lorsque vous dictez des préceptes rustiques, |
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C'est là qu'il faut ouvrir vos trésors poëtiques : |
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Un précepte est aride ? Il le faut embellir ; |
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Ennuyeux ? L'égayer ; vulgaire ? L'ennoblir. |
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Quelquefois, des leçons interrompant la chaîne, |
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Suspendez votre course ; et, reprenant haleine, |
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Au lecteur fatigué présentez à propos |
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D'un épisode heureux l'agréable repos. |
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Homère, en décrivant les soins du labourage, |
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Offre de ce précepte une charmante image. |
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Chaque fois que du bœuf pressé de l'aiguillon |
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Le conducteur, lassé, touche au bout du sillon, |
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Chaque fois d'un vin pur abreuvé par son maître, |
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Il retourne gaîment à son labour champêtre. |
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| 455 |
Ainsi, par la douceur de vos digressions, |
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Faites boire l'oubli des austères leçons ; |
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Puis, suivez votre course un instant suspendue, |
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Et de votre sujet parcourez l'étendue. |
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Mais pourquoi ces conseils tracés si longuement ? |
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Ah ! Pour toute leçon j'aurois dû seulement |
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Dire, lisez Virgile : avec quelle harmonie |
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Aux rustiques travaux il instruit l'Ausonie ! |
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De la scène des champs s'il m'offre le tableau, |
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Que ses pinceaux sont vrais ! Le limpide ruisseau, |
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Où le berger pensif voit flotter son image, |
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Rend moins fidèlement les fleurs de son rivage. |
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S'il me peint les bergers, leurs amours, leurs concerts, |
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L'âge d'or tout entier respire dans ses vers. |
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Lisez Virgile : heureux qui sait goûter ses charmes ! |
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Malheureux qui le lit sans verser quelques larmes ! |
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Lorsque sa voix si douce en des sons si touchans |
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S'écrie : heureux vieillard, tu conserves tes champs ! |
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Combien il m'intéresse à ce vieillard champêtre ! |
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Ce verger qu'il planta, ce toit qui le vit naître, |
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J'y crois être avec lui ; le tendre tourtereau, |
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Et l'amoureux ramier roucoulant sous l'ormeau, |
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Sur la saussaie en fleur l'abeille qui bourdonne, |
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Les airs qu'au haut des monts le bucheron fredonne, |
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Ces bois, ces frais ruisseaux ! Ah ! Quel peintre eut jamais |
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De plus douces couleurs et des tableaux plus vrais ! |
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Mais qu'entends-je ? Quels sons ? Ah ! C'est Gallus qui chante, |
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Il chante Lycoris, sa Lycoris absente. |
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Sa voix pour Lycoris conjure les frimats |
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D'émousser leurs glaçons sous ses pieds délicats. |
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Dieu du chant pastoral ! ô Virgile ! ô mon maître ! |
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Quand je voulus chanter la nature champêtre, |
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Je l'observai ; j'errois avec des yeux ravis |
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Dans les bois, dans les prés : je te lus et je vis |
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Que la nature et toi n'étoient qu'un. Ah ! Pardonne |
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Si, fier de ramasser des fleurs de ta couronne, |
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J'essayai d'imiter tes tableaux ravissans ! |
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Que ne puis-je les rendre ainsi que je les sens ! |
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Mais ils ont animé mes premières esquisses, |
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Et s'ils n'ont fait ma gloire, ils ont fait mes délices. |
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Ainsi, seul, à l'abri de mes rochers déserts, |
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Tandis que la discorde ébranloit l'univers, |
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Heureux, je célébrois, d'une voix libre et pure, |
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L'humanité, les champs, les arts et la nature. |
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Veuillent les dieux sourire à mes champêtres sons ! |
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Et moi, puissé-je encor, pour prix de mes leçons, |
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Compter quelques printemps, et dans les champs que j'aime, |
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Vivre pour mes amis, mes livres et moi-même ! |
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| fin du quatrième et dernier chant. |
