| PREMIER CHANT |
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Boileau jadis a pu, d'une imposante voix, |
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Dicter de l'art des vers les rigoureuses lois ; |
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Le chantre de Mantoue a pu des champs dociles |
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Hâter les dons tardifs par des leçons utiles : |
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Mais quoi ! L'art de jouir, et de jouir des champs, |
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Se peut-il enseigner ? Non sans doute, et mes chants, |
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Des austères leçons fuyant le ton sauvage, |
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Viennent de la nature offrir la douce image, |
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Inviter les mortels à s'en laisser charmer : |
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Apprendre à la bien voir, c'est apprendre à l'aimer. |
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Inspirez donc mes vers, lieux charmans, doux asiles, |
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Où la vie est plus pure, où les cœurs, plus tranquilles, |
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Ne se reprochent point le plaisir qu'ils ont eu ! |
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Qui fait aimer les champs, fait aimer la vertu : |
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Ce sont les vrais plaisirs, les vrais biens que je chante. |
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Mais peu savent goûter leur volupté touchante : |
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Pour les bien savourer, c'est trop peu que des sens ; |
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Il faut une âme pure et des goûts innocens. |
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Toutefois n'allons pas, déclamateurs stériles, |
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Affliger de conseils tristement inutiles |
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Nos riches d'autrefois, nos pauvres Lucullus, |
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Errans sur les débris d'un luxe qui n'est plus : |
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On a trop parmi nous réformé l'opulence ! |
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Mais je ne parle pas seulement à la France ; |
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Ainsi que tous les temps, j'embrasse tous les lieux. |
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Ô vous qui dans les champs prétendez vivre heureux, |
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N'offrez qu'un encens pur aux déités champêtres. |
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Héritier corrompu de ses simples ancêtres, |
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Ce riche qui, d'avance usant tous ses plaisirs, |
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Ainsi que son argent tourmente ses désirs, |
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S'écrie à son lever :« que la ville m'ennuie ! |
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« Volons aux champs ; c'est là qu'on jouit de la vie, |
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« Qu'on est heureux. » il part, vole, arrive ; l'ennui |
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Le reçoit à la grille, et se traîne avec lui. |
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À peine il a de l'œil parcouru son parterre, |
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Et son nouveau kiosk, et sa nouvelle serre ; |
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Les relais sont mandés : lassé de son château, |
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Il part, et court bâiller à l'opéra nouveau. |
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Ainsi, changeant toujours de dégoûts et d'asile, |
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Il accuse les champs, il accuse la ville ; |
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Tous deux sont innocens, le tort est à son cœur : |
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Un vase impur aigrit la plus douce liqueur. |
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Le doux plaisir des champs fuit une pompe vaine : |
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L'orgueil produit le faste, et le faste la gêne. |
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Tel est l'homme ; il corrompt et dénature tout. |
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Qu'au milieu des cités son superbe dégoût |
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Ait transporté les bois, les fleurs et la verdure ; |
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Je lui pardonne encor : j'aime à voir la nature, |
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Toujours chassée en vain, vengeant toujours ses droits, |
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Rentrer à force d'art chez les grands et les rois. |
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Mais je vois en pitié le Crésus imbécille |
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Qui jusque dans les champs me transporte la ville : |
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Avec pompe on le couche, on l'habille, on le sert ; |
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Et Mondor au village est à son grand couvert. |
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Bien plus à plaindre encor les jeunes téméraires |
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Qui, lassés tout à coup du manoir de leurs pères, |
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Vont sur le grand théâtre, ennuyés à grands frais, |
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Transporter leurs champarts, leurs moulins, leurs forêts ; |
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Des puissances du jour assiégent la demeure, |
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Pour qu'un regard distrait en passant les effleure, |
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Ou que par l'homme en place un mot dit de côté |
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D'un faux air de crédit flatte leur vanité. |
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Malheureux qui bientôt reviendront, moins superbes, |
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Et vendanger leur vigne et recueillir leurs gerbes, |
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Et sauront qu'il vaut mieux, sous leurs humbles lambris, |
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Vivre heureux au hameau qu'intrigant à Paris. |
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Et vous qui de la cour affrontez les tempêtes, |
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Qu'ont de commun les champs et le trouble où vous êtes ? |
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Vous y paroissez peu ; c'est un gîte étranger, |
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De votre inquiétude hospice passager. |
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Qu'un jour vous gémirez de vos erreurs cruelles ! |
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Les flatteurs sont ingrats : vos arbres sont fidèles, |
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Sont des hôtes plus sûrs, de plus discrets amis, |
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Et tiennent beaucoup mieux tout ce qu'ils ont promis. |
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Désertant des cités la foule solitaire, |
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D'avance venez donc apprendre à vous y plaire. |
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Cultivez vos jardins, volez quelques instans |
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Aux projets des cités, pour vos projets des champs ; |
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Et si vous n'aimez point la campagne en vrai sage, |
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La vanité du moins chérira son ouvrage. |
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Cependant, pour charmer ces champêtres loisirs, |
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La plus belle retraite a besoin de plaisirs. |
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Choisissons ; mais d'abord n'ayons pas la folie |
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De transporter aux champs Melpomène et Thalie : |
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Non qu'au séjour des grands j'interdise ces jeux, |
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Cette pompe convient à leurs châteaux pompeux ; |
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Mais sous nos humbles toits ces scènes théâtrales |
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Gâtent le doux plaisir des scènes pastorales. |
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Avec l'art des cités arrive leur vain bruit ; |
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L'étalage se montre, et la gaîté s'enfuit. |
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Puis, quelquefois les mœurs se sentent des coulisses, |
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Et souvent le boudoir y choisit ses actrices. |
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Joignez-y ce tracas de sotte vanité, |
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Et les haines naissant de la rivalité : |
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C'est à qui sera jeune, amant, prince ou princesse ; |
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Et la troupe est souvent un beau sujet de pièce. |
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Vous dirai-je l'oubli de soins plus importans, |
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Les devoirs immolés à de vains passe-temps ? |
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Tel néglige ses fils pour mieux jouer les pères ; |
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Je vois une Mérope, et ne vois point de mères : |
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L'homme fait place au mime, et le sage au bouffon. |
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Néron, bourreau de Rome, en étoit l'histrion : |
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Tant l'homme se corrompt alors qu'il se déplace ! |
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Laissez donc à Molé, cet acteur plein de grâce, |
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Aux Fleuris, aux Sainvals, ces artistes chéris, |
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L'art d'embellir la scène et de charmer Paris ; |
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Charmer est leur devoir : vous, pour qu'on vous estime, |
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Soyez l'homme des champs ; votre rôle est sublime. |
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Et quel charme touchant ne promettent-ils pas |
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À des yeux exercés, à des sens délicats ! |
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Insensible habitant des champêtres demeures, |
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Sans distinguer les lieux, les saisons et les heures, |
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Le vulgaire au hasard jouit de leur beauté : |
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Le sage veut choisir. Tantôt la nouveauté |
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Embellit les objets ; tantôt leur déclin même |
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Aux objets fugitifs prête un charme qu'on aime : |
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Le cœur vole au plaisir que l'instant a produit, |
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Et cherche à retenir le plaisir qui s'enfuit. |
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Ainsi l'âme jouit, soit qu'une fraîche aurore |
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Donne la vie aux fleurs qui s'empressent d'éclore, |
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Soit que l'astre du monde, en achevant son tour, |
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Jette languissamment les restes d'un beau jour. |
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Tel, quand des fiers combats Homère se repose, |
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Il aime à colorer l'aurore aux doigts de rose : |
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Tel le brillant Lorrain, de son pinceau touchant, |
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Souvent dore un beau ciel des rayons du couchant. |
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Étudiez aussi les momens de l'année : |
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L'année a son aurore, ainsi que la journée. |
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Ah ! Malheureux qui perd un spectacle si beau ! |
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| 130 |
Le jeune papillon, échappé du tombeau, |
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Qui sur les fruits naissans, qui sur les fleurs nouvelles, |
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S'envole frais, brillant, épanoui comme elles, |
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Jouit moins au sortir de sa triste prison, |
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Que le sage au retour de la belle saison. |
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| 135 |
Adieu des paravents l'ennuyeuse clôture, |
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Adieu livres poudreux, adieu froide lecture ! |
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Du grand livre des champs les trésors sont ouverts : |
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Partons, que les beaux lieux me rendent les beaux vers ! |
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Si des beaux jours naissans on chérit les prémices, |
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Les beaux jours expirans ont aussi leurs délices ; |
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Dans l'automne, ces bois, ces soleils pâlissans, |
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Intéressent notre âme, en attristant nos sens : |
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Le printemps nous inspire une aimable folie ; |
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L'automne, les douceurs de la mélancolie. |
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| 145 |
On revoit les beaux jours avec ce vif transport |
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Qu'inspire un tendre ami dont on pleuroit la mort : |
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Leur départ, quoique triste, à jouir nous invite ; |
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Ce sont les doux adieux d'un ami qui nous quitte ; |
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Chaque instant qu'il accorde on aime à le saisir, |
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| 150 |
Et le regret lui-même augmente le plaisir. |
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Majestueux été, pardonne à mon silence ! |
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J'admire ton éclat, mais crains ta violence, |
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Et je n'aime à te voir qu'en de plus doux instans, |
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Avec l'air de l'automne, ou les traits du printemps. |
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| 155 |
Que dis-je ? Ah ! Si tes jours fatiguent la nature, |
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Que tes nuits ont de charme, et quelle fraîcheur pure |
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Vient remplacer des cieux le brûlant appareil ! |
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Combien l'œil, fatigué des pompes du soleil, |
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Aime à voir de la nuit la modeste courrière |
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| 160 |
Revêtir mollement de sa pâle lumière, |
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Et le sein des vallons, et le front des coteaux ; |
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Se glisser dans les bois, et trembler dans les eaux ! |
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L'hiver, je l'avoûrai, je suis l'ami des villes : |
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Là des charmes ravis aux campagnes fertiles, |
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| 165 |
Grâce au pinceau flatteur, aux sons harmonieux, |
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L'image frappe encor mon oreille et mes yeux ; |
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Et j'aime à comparer, dans ce portrait fidèle, |
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Le peintre à la nature et l'image au modèle. |
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Si pourtant dans les champs l'hiver retient mes pas, |
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| 170 |
L'hiver a ses beautés. Que j'aime et des frimats |
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L'éclatante blancheur, et la glace brillante, |
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En lustres azurés à ces roches pendante ! |
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Et quel plaisir encor, lorsqu'échappé dans l'air |
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Un rayon du printemps vient embellir l'hiver, |
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| 175 |
Et, tel qu'un doux souris qui naît parmi des larmes, |
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À la campagne en deuil rend un moment ses charmes ! |
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Qu'on goûte avec transport cette faveur des cieux ! |
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Quel beau jour peut valoir ce rayon précieux, |
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Qui, du moins un moment, console la nature ! |
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| 180 |
Et si mon œil rencontre un reste de verdure |
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Dans les champs dépouillés, combien j'aime à le voir ! |
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Aux plus doux souvenirs il mêle un doux espoir, |
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Et je jouis, malgré la froidure cruelle, |
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Des beaux jours qu'il promet, des beaux jours qu'il rappelle. |
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| 185 |
Le ciel devient-il sombre ? Eh bien ! Dans ce salon, |
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Près d'un chêne brûlant, j'insulte à l'aquilon. |
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Dans cette chaude enceinte, avec goût éclairée, |
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Mille doux passe-temps abrègent la soirée. |
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J'entends ce jeu bruyant où, le cornet en main, |
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| 190 |
L'adroit joueur calcule un hasard incertain. |
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Chacun sur le damier fixe, d'un œil avide, |
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Les cases, les couleurs, et le plein et le vide : |
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Les disques noirs et blancs volent du blanc au noir ; |
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Leur pile croît, décroît. Par la crainte et l'espoir |
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| 195 |
Battu, chassé, repris, de sa prison sonore |
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Le dez avec fracas part, rentre, part encore ; |
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Il court, roule, s'abat : le nombre a prononcé. |
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Plus loin, dans ses calculs gravement enfoncé, |
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Un couple sérieux qu'avec fureur possède |
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| 200 |
L'amour du jeu rêveur qu'inventa Palamède, |
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Sur des carrés égaux, différens de couleur, |
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Combattant sans danger, mais non pas sans chaleur, |
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Par cent détours savans conduit à la victoire |
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Ses bataillons d'ébène et ses soldats d'ivoire. |
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| 205 |
Long-temps des camps rivaux le succès est égal : |
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Enfin l'heureux vainqueur donne l'échec fatal, |
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Se lève, et du vaincu proclame la défaite. |
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L'autre reste atterré dans sa douleur muette, |
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Et, du terrible mat à regret convaincu, |
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| 210 |
Regarde encor long-temps le coup qui l'a vaincu. |
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Ailleurs c'est le piquet des graves douairières, |
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Le lotto du grand-oncle, et le wisk des grand-pères. |
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Là, sur un tapis vert, un essaim étourdi |
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Pousse contre l'ivoire un ivoire arrondi ; |
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| 215 |
La blouse le reçoit. Mais l'heure de la table |
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Désarme les joueurs ; un flacon délectable |
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Verse avec son nectar les aimables propos, |
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Et, comme son bouchon, fait partir les bons mots. |
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On se lève, on reprend sa lecture ordinaire, |
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| 220 |
On relit tout Racine, on choisit dans Voltaire. |
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Tantôt un bon roman charme le coin du feu : |
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Hélas ! Et quelquefois un bel esprit du lieu |
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Tire un traître papier ; il lit, l'ennui circule. |
12 |
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L'un admire en bâillant l'assommant opuscule, |
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| 225 |
Et d'un sommeil bien franc l'autre dormant tout haut |
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Aux battemens de mains se réveille en sursaut. |
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On rit ; on se remet de la triste lecture ; |
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On tourne un madrigal, on conte une aventure. |
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Le lendemain promet des plaisirs non moins doux, |
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| 230 |
Et la gaîté revient, exacte au rendez-vous. |
12 |
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Ainsi dans l'hiver même on connoît l'allégresse. |
12 |
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Ce n'est plus ce dieu sombre, amant de la tristesse ; |
12 |
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C'est un riant vieillard, qui sous le faix des ans |
12 |
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Connoît encor la joie, et plaît en cheveux blancs. |
12 |
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| 235 |
En tableaux variés les beaux jours plus fertiles |
12 |
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Ont des plaisirs plus vifs, des scènes moins tranquilles. |
12 |
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Eh ! Qui de ses loisirs peut mettre alors l'espoir |
12 |
|
Dans ces tristes cartons peints de rouge et de noir ? |
12 |
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L'homme veut des plaisirs ; mais leurs pures délices |
12 |
| 240 |
Ont besoin de santé, la santé d'exercices. |
12 |
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Laissez donc à l'hiver, laissez à la cité, |
12 |
|
Tous ces jeux où la sombre et morne oisiveté, |
12 |
|
Pour assoupir l'ennui réveillant l'avarice, |
12 |
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Se plaît dans un tourment et s'amuse d'un vice. |
12 |
| 245 |
Loin ces tristes tapis ! L'air, l'onde et les forêts |
12 |
|
De leurs jeux innocens vous offrent les attraits, |
12 |
|
Et la guerre des bois, et les piéges des ondes. |
12 |
|
Compagne des Silvains, des nymphes vagabondes, |
12 |
|
Muse, viens, conduis-moi dans leurs sentiers déserts : |
12 |
| 250 |
Le spectacle des champs dicta les premiers vers. |
12 |
|
|
Sous ces saules touffus, dont le feuillage sombre |
12 |
|
À la fraîcheur de l'eau joint la fraîcheur de l'ombre, |
12 |
|
Le pêcheur patient prend son poste sans bruit, |
12 |
|
Tient sa ligne tremblante, et sur l'onde la suit. |
12 |
| 255 |
Penché, l'œil immobile, il observe avec joie |
12 |
|
Le liége qui s'enfonce et le roseau qui ploie. |
12 |
|
Quel imprudent, surpris au piége inattendu, |
12 |
|
À l'hameçon fatal demeure suspendu ? |
12 |
|
Est-ce la truite agile, ou la carpe dorée, |
12 |
| 260 |
Ou la perche étalant sa nageoire pourprée ; |
12 |
|
Ou l'anguille argentée, errante en longs anneaux ; |
12 |
|
Ou le brochet glouton, qui dépeuple les eaux ? |
12 |
|
|
Aux habitans de l'air faut-il livrer la guerre ? |
12 |
|
Le chasseur prend son tube, image du tonnerre ; |
12 |
| 265 |
Il l'élève au niveau de l'œil qui le conduit ; |
12 |
|
Le coup part, l'éclair brille, et la foudre le suit. |
12 |
|
Quels oiseaux va percer la grêle meurtrière ? |
12 |
|
C'est le vanneau plaintif, errant sur la bruyère : |
12 |
|
C'est toi, jeune alouette, habitante des airs ! |
12 |
| 270 |
Tu meurs en préludant à tes tendres concerts. |
12 |
|
|
Mais pourquoi célébrer cette lâche victoire, |
12 |
|
Ces triomphes sans fruits et ces combats sans gloire ? |
12 |
|
Ô muse, qui souvent, d'une si douce voix, |
12 |
|
Imploras la pitié pour les chantres des bois, |
12 |
| 275 |
Ah ! Dévoue à la mort l'animal dont la tête |
12 |
|
Présente à notre bras une digne conquête, |
12 |
|
L'ennemi des troupeaux, l'ennemi des moissons. |
12 |
|
Mais quoi ! Du cor bruyant j'entends déjà les sons ; |
12 |
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L'ardent coursier déjà sent tressaillir ses veines, |
12 |
| 280 |
Bat du pied, mord le frein, sollicite les rênes. |
12 |
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À ces apprêts de guerre, au bruit des combattans, |
12 |
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Le cerf frémit, s'étonne et balance long-temps. |
12 |
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Doit-il loin des chasseurs prendre son vol rapide ? |
12 |
|
Doit-il leur opposer son audace intrépide ? |
12 |
| 285 |
De son front menaçant ou de ses pieds légers, |
12 |
|
À qui se fîra-t-il dans ces pressans dangers ? |
12 |
|
Il hésite long-temps : la peur enfin l'emporte ; |
12 |
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Il part, il court, il vole : un moment le transporte |
12 |
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Bien loin de la forêt, et des chiens et du cor. |
12 |
| 290 |
Le coursier, libre enfin, s'élance et prend l'essor ; |
12 |
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Sur lui l'ardent chasseur part comme la tempête, |
12 |
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Se penche sur ses crins, se suspend sur sa tête. |
12 |
|
Il perce les taillis, il rase les sillons, |
12 |
|
Et la terre sous lui roule en noirs tourbillons. |
12 |
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| 295 |
Cependant le cerf vole, et les chiens sur sa voie |
12 |
|
Suivent ces corps légers que le vent leur envoie ; |
12 |
|
Partout où sont ses pas sur le sable imprimés, |
12 |
|
Ils attachent sur eux leurs naseaux enflammés ; |
12 |
|
Alors le cerf tremblant, de son pied, qui les guide, |
12 |
| 300 |
Maudit l'odeur traîtresse et l'empreinte perfide. |
12 |
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Poursuivi, fugitif, entouré d'ennemis, |
12 |
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Enfin dans son malheur il songe à ses amis. |
12 |
|
Jadis de la forêt dominateur superbe, |
12 |
|
S'il rencontre des cerfs errans en paix sur l'herbe, |
12 |
| 305 |
Il vient au milieu d'eux, humiliant son front, |
12 |
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Leur confier sa vie et cacher son affront. |
12 |
|
Mais, hélas ! Chacun fuit sa présence importune |
12 |
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Et la contagion de sa triste fortune : |
12 |
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Tel un flatteur délaisse un prince infortuné. |
12 |
| 310 |
Banni par eux, il fuit, il erre abandonné. |
12 |
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Il revoit ces grands bois, si chers à sa mémoire, |
12 |
|
Où cent fois il goûta les plaisirs et la gloire, |
12 |
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Quand les bois, les rochers, les antres d'alentour |
12 |
|
Répondoient à ses cris et de guerre et d'amour, |
12 |
| 315 |
Et qu'en sultan superbe à ses jeunes maîtresses |
12 |
|
Sa noble volupté partageoit ses caresses. |
12 |
|
Honneur, empire, amour, tout est perdu pour lui. |
12 |
|
C'est en vain qu'à ses maux prêtant un noble appui, |
12 |
|
D'un cerf tout jeune encor la confiante audace |
12 |
| 320 |
Succède à ses dangers et s'élance à sa place. |
12 |
|
Par les chiens vétérans le piége est éventé. |
12 |
|
Du son lointain des cors bientôt épouvanté, |
12 |
|
Il part, rase la terre ; ou, vieilli dans la feinte, |
12 |
|
De ses pas, en sautant, il interrompt l'empreinte ; |
12 |
| 325 |
Ou, tremblant et tapi loin des chemins frayés, |
12 |
|
Veille et promène au loin ses regards effrayés, |
12 |
|
S'éloigne, redescend, croise et confond sa route. |
12 |
|
Quelquefois il s'arrête ; il regarde, il écoute ; |
12 |
|
Et des chiens, des chasseurs, de l'écho des forêts |
12 |
| 330 |
Déjà l'affreux concert le frappe de plus près. |
12 |
|
Il part encor, s'épuise encore en ruses vaines. |
12 |
|
Mais déjà la terreur court dans toutes ses veines ; |
12 |
|
Chaque bruit est pour lui l'annonce de son sort, |
12 |
|
Chaque arbre un ennemi, chaque ennemi la mort. |
12 |
| 335 |
Alors, las de traîner sa course vagabonde, |
12 |
|
De la terre infidèle il s'élance dans l'onde, |
12 |
|
Et change d'élément sans changer de destin. |
12 |
|
Avide et réclamant son barbare festin, |
12 |
|
Bientôt vole après lui, de sueur dégouttante, |
12 |
| 340 |
Brûlante de fureur et de soif haletante, |
12 |
|
La meute aux cris aigus, aux yeux étincelans. |
12 |
|
L'onde à peine suffit à leurs gosiers brûlans : |
12 |
|
Mais à leur fier instinct d'autres besoins commandent ; |
12 |
|
C'est de sang qu'ils ont soif, c'est du sang qu'ils demandent. |
12 |
| 345 |
Alors désespéré, sans amis, sans secours, |
12 |
|
À la fureur enfin sa foiblesse a recours. |
12 |
|
Hélas ! Pourquoi faut-il qu'en ruses impuissantes |
12 |
|
La frayeur ait usé ses forces languissantes ? |
12 |
|
Et que n'a-t-il plus tôt, écoutant sa valeur, |
12 |
| 350 |
Par un noble combat illustré son malheur ? |
12 |
|
Mais, enfin, las de perdre une inutile adresse, |
12 |
|
Terrible, il se ranime, il s'avance, il se dresse, |
12 |
|
Soutient seul mille assauts ; son généreux courroux |
12 |
|
Réserve aux plus vaillans ses plus terribles coups. |
12 |
| 355 |
Sur lui seul à la fois tous ses ennemis fondent ; |
12 |
|
Leurs morsures, leurs cris, leur rage se confondent. |
12 |
|
Il lutte, il frappe encore : efforts infructueux ! |
12 |
|
Hélas ! Que lui servit son port majestueux, |
12 |
|
Et sa taille élégante et ses rameaux superbes, |
12 |
| 360 |
Et ses pieds qui voloient sur la pointe des herbes ? |
12 |
|
Il chancelle, il succombe, et deux ruisseaux de pleurs |
12 |
|
De ses assassins même attendrissent les cœurs. |
12 |
|
|
Permettez-vous ces jeux sans en être idolâtre : |
12 |
|
N'imitez point ce fou, chasseur opiniâtre, |
12 |
| 365 |
Qui ne parle jamais que meute, que chevaux ; |
12 |
|
Qui croiroit avilir l'honneur de ses châteaux, |
12 |
|
Si de cinquante cerfs les cornes menaçantes |
12 |
|
N'ornoient pompeusement ses portes triomphantes ; |
12 |
|
Vous conte longuement sa chasse, ses exploits, |
12 |
| 370 |
Et met, comme le cerf, l'auditeur aux abois. |
12 |
|
|
êtes-vous de retour sous vos lambris tranquilles ? |
12 |
|
Là des jeux moins bruyans, des plaisirs plus utiles, |
12 |
|
Vous attendent encore. Aux délices des champs |
12 |
|
Associez les arts et leurs plaisirs touchans. |
12 |
| 375 |
Beaux arts ! Eh, dans quel lieu n'avez-vous droit de plaire ? |
12 |
|
Est-il à votre joie une joie étrangère ? |
12 |
|
Non ; le sage vous doit ses momens les plus doux : |
12 |
|
Il s'endort dans vos bras ; il s'éveille pour vous. |
12 |
|
Que dis-je ? Autour de lui tandis que tout sommeille, |
12 |
| 380 |
La lampe inspiratrice éclaire encor sa veille. |
12 |
|
Vous consolez ses maux, vous parez son bonheur ; |
12 |
|
Vous êtes ses trésors, vous êtes son honneur, |
12 |
|
L'amour de ses beaux ans, l'espoir de son vieil âge, |
12 |
|
Ses compagnons des champs, ses amis de voyage ; |
12 |
| 385 |
Et de paix, de vertus, d'études entouré, |
12 |
|
L'exil même avec vous est un abri sacré. |
12 |
|
Tel l'orateur romain, dans les bois de Tuscule, |
12 |
|
Oublioit Rome ingrate ; ou tel, son digne émule, |
12 |
|
Dans Frênes, Daguesseau goûtoit tranquillement |
12 |
| 390 |
D'un repos occupé le doux recueillement : |
12 |
|
Tels, de leur noble exil tous deux charmoient les peines. |
12 |
|
Malheur aux esprits durs, malheur aux âmes vaines |
12 |
|
Qui dédaignent les arts au temps de leur faveur ! |
12 |
|
Les beaux arts à leur tour, dans les temps du malheur, |
12 |
| 395 |
Les livrent sans ressource à leur vile infortune. |
12 |
|
Mais avec leurs amis ils font prison commune, |
12 |
|
Les suivent dans les champs, et, payant leur amour, |
12 |
|
Consolent leur exil et chantent leur retour. |
12 |
|
|
Mais c'est peu des beaux lieux, des beaux jours, de l'étude, |
12 |
| 400 |
Je veux que l'amitié, peuplant ma solitude, |
12 |
|
Me donne ses plaisirs et partage les miens. |
12 |
|
Ô jours de ma jeunesse ! Hélas ! Je m'en souviens, |
12 |
|
Épris de la campagne et l'aimant en poëte, |
12 |
|
Je ne lui demandois qu'un désert pour retraite, |
12 |
| 405 |
Pour compagnons, des bois, des oiseaux et des fleurs. |
12 |
|
Je l'aimois, je l'aimois jusque dans ses horreurs : |
12 |
|
J'aimois à voir les bois, battus par les tempêtes, |
12 |
|
Abaisser tour à tour et redresser leurs têtes ; |
12 |
|
J'allois sur les frimats graver mes pas errans, |
12 |
| 410 |
Et de loin j'écoutois la course des torrens. |
12 |
|
Mais tout passe ; aujourd'hui qu'un sang moins vif m'enflamme, |
12 |
|
Que les besoins des sens font place à ceux de l'âme, |
12 |
|
S'il est long-temps désert, le plus aimable lieu |
12 |
|
Ne me plaît pas long-temps ; les arbres parlent peu, |
12 |
| 415 |
Dit le bon Lafontaine, et ce qu'un bois m'inspire, |
12 |
|
Je veux à mes côtés trouver à qui le dire. |
12 |
|
|
Ainsi, fermant la porte au sot qui de Paris |
12 |
|
S'en vient tuer le temps, la joie et vos perdrix, |
12 |
|
De ceux qu'unit à vous une amitié sincère |
12 |
| 420 |
Préparez, décorez la chambre hospitalière. |
12 |
|
Ce sont de vieux voisins, des proches, des enfans, |
12 |
|
Qui visitent des lieux chers à leurs premiers ans : |
12 |
|
C'est un père adoré qui vient, dans sa vieillesse, |
12 |
|
Reconnoître les bois qu'a plantés sa jeunesse ; |
12 |
| 425 |
La ferme à son aspect semble se réjouir, |
12 |
|
Les bosquets s'égayer, les fleurs s'épanouir. |
12 |
|
Tantôt c'est votre ami, votre ami de l'enfance, |
12 |
|
Qui de vos simples goûts partage l'innocence. |
12 |
|
Chacun retrouve là ses passe-temps chéris, |
12 |
| 430 |
Son meuble accoutumé, ses livres favoris. |
12 |
|
Tantôt Robert arrive, et ses riches images |
12 |
|
Doublent, en les peignant, vos plus beaux paysages ; |
12 |
|
Et tantôt son pinceau, dans de plus doux portraits, |
12 |
|
De ceux que vous aimez vous reproduit les traits. |
12 |
| 435 |
Ainsi, plein des objets que votre cœur adore, |
12 |
|
De vos amis absens vous jouissez encore. |
12 |
|
|
Ces lieux, chers aux vivans, sont aussi chers aux morts. |
12 |
|
Qui vous empêchera de placer sur ces bords, |
12 |
|
Près d'un ruisseau plaintif, sous un saule qui pleure, |
12 |
| 440 |
D'un ami regretté la dernière demeure ? |
12 |
|
Est-il un lieu plus propre à ce doux monument, |
12 |
|
Où des mânes chéris dorment plus mollement ? |
12 |
|
Du bon helvétien qui ne connoît l'usage ? |
12 |
|
Près d'une eau murmurante, au fond d'un vert bocage, |
12 |
| 445 |
Il place les tombeaux ; il les couvre de fleurs : |
12 |
|
Par leur douce culture il charme ses douleurs, |
12 |
|
Et pense respirer, quand sa main les arrose, |
12 |
|
L'âme de son ami dans l'odeur d'une rose. |
12 |
|
|
Ne pouvez-vous encore y consacrer les traits |
12 |
| 450 |
De ceux par qui fleurit l'art fécond de Cerès ? |
12 |
|
Pouvez-vous à Berghem refuser un asile, |
12 |
|
Un marbre à Théocrite, un bosquet à Virgile ? |
12 |
|
Hélas ! Je n'ai point droit d'avoir place auprès d'eux ; |
12 |
|
Mais si de l'art des vers quelque ami généreux |
12 |
| 455 |
Daigne un jour m'accorder de modestes hommages, |
12 |
|
Ah ! Qu'il ne place pas le chantre des bocages |
12 |
|
Dans le fracas des cours ou le bruit des cités. |
12 |
|
Vallons que j'ai chéris, coteaux que j'ai chantés, |
12 |
|
Souffrez que parmi vous ce monument repose ; |
12 |
| 460 |
Qu'un peuplier le couvre et qu'un ruisseau l'arrose ! |
12 |
|
Mes vœux sont exaucés : du sein de leur repos |
12 |
|
Un essaim glorieux de belles, de héros, |
12 |
|
Qui, successeurs polis des sarmates sauvages, |
12 |
|
De l'antique Vistule honorent les rivages, |
12 |
| 465 |
Auprès de Saint-Lambert, de Pope, de Thompson, |
12 |
|
Offre dans ses jardins une place à mon nom. |
12 |
|
Que dis-je ? Tant d'honneur n'est pas fait pour ma muse ; |
12 |
|
La gloire de ces noms du mien seroit confuse. |
12 |
|
Mais, si dans un bosquet obscur et retiré |
12 |
| 470 |
Il est un coin désert, un réduit ignoré, |
12 |
|
Au-dessous de Gessner, et bien loin de Virgile, |
12 |
|
Hôtes de ces beaux lieux, gardez-moi cet asile. |
12 |
|
Content, je vous verrai, dans vos rians vallons, |
12 |
|
De l'art que je chantai pratiquer les leçons, |
12 |
| 475 |
Enrichir vos hameaux, parer leur solitude, |
12 |
|
Des partis turbulens calmer l'inquiétude. |
12 |
|
Heureux si quelquefois, sous vos ombrages verts, |
12 |
|
L'écho redit mon nom, mon hommage et mes vers ! |
12 |
|
|
Mais, ne l'oublions pas, à la ville, au village, |
12 |
| 480 |
Le bonheur le plus doux est celui qu'on partage. |
12 |
|
Heureux ou malheureux, l'homme a besoin d'autrui ; |
12 |
|
Il ne vit qu'à moitié, s'il ne vit que pour lui. |
12 |
|
Vous donc à qui des champs la joie est étrangère, |
12 |
|
Ah ! Faites-y le bien, et les champs vont vous plaire. |
12 |
| 485 |
Le bonheur dans les champs a besoin de bonté. |
12 |
|
Tout se perd dans le bruit d'une vaste cité ; |
12 |
|
Mais au sein des hameaux le château, la chaumière, |
12 |
|
Et l'oisive opulence et l'active misère, |
12 |
|
Nous offrent de plus près leur contraste affligeant, |
12 |
| 490 |
Et contre l'homme heureux soulèvent l'indigent. |
12 |
|
Alors vient la bonté qui désarme l'envie, |
12 |
|
Rend ses droits au malheur, l'équilibre à la vie, |
12 |
|
Corrige les saisons, laisse à l'infortuné |
12 |
|
Quelques épis du champ par ses mains sillonné, |
12 |
| 495 |
Comble enfin par ses dons cet utile intervalle |
12 |
|
Que met entre les rangs la fortune inégale. |
12 |
|
|
Et ! Dans quels lieux le ciel, mieux qu'au séjour des champs, |
12 |
|
Nous instruit-il d'exemple aux généreux penchans ? |
12 |
|
De bienfaits mutuels voyez vivre le monde. |
12 |
| 500 |
Ce champ nourrit le bœuf, et le bœuf le féconde ; |
12 |
|
L'arbre suce la terre, et ses rameaux flétris |
12 |
|
À leur sol maternel vont mêler leurs débris ; |
12 |
|
Les monts rendent leurs eaux à la terre arrosée ; |
12 |
|
L'onde rafraîchit l'air, l'air s'épanche en rosée : |
12 |
| 505 |
Tout donne et tout reçoit, tout jouit et tout sert. |
12 |
|
Les cœurs durs troublent seuls ce sublime concert. |
12 |
|
|
L'un, si du dé fatal la chance fut perfide, |
12 |
|
Parcourt tout son domaine en exacteur avide ; |
12 |
|
Sans sécher une larme épuisant son trésor, |
12 |
| 510 |
L'autre, comme d'un poids, se défait de son or. |
12 |
|
Quoi, ton or t'importune ? ô richesse impudente ! |
12 |
|
Pourquoi donc près de toi cette veuve indigente, |
12 |
|
Ces enfans dans leur fleur desséchés par la faim, |
12 |
|
Et ces filles sans dot, et ces vieillards sans pain ? |
12 |
|
| 515 |
Oh ! D'un simple hameau si le ciel m'eût fait maître, |
12 |
|
Je saurois en jouir : heureux, digne de l'être, |
12 |
|
Je voudrois m'entourer de fleurs, de riches plants, |
12 |
|
De beaux fruits, et surtout de visages rians ; |
12 |
|
Et je ne voudrois pas, qu'attristant ma fortune, |
12 |
| 520 |
La faim vînt m'étaler sa pâleur importune. |
12 |
|
Mais je hais l'homme oisif : la bêche, les rateaux, |
12 |
|
Le soc, tout l'arsenal des rustiques travaux, |
12 |
|
Attendroient l'indigent, sûr d'un juste salaire, |
12 |
|
Et chez moi le travail banniroit la misère. |
12 |
|
| 525 |
C'est peu : des maux cruels troublent souvent ses jours ; |
12 |
|
Aux douleurs, au vieil âge assurez des secours. |
12 |
|
Dans les appartemens du logis le moins vaste |
12 |
|
Qu'il en soit un où l'art, avec ordre et sans faste, |
12 |
|
Arrange le dépôt des remèdes divers |
12 |
| 530 |
À ses infirmités incessamment offerts. |
12 |
|
L'oisif, de qui l'ennui vient vous rendre visite, |
12 |
|
Loûra plus volontiers, de sa voix parasite, |
12 |
|
Vos glaces, vos tapis, votre salon doré ; |
12 |
|
Mais pour tous les bons cœurs ce lieu sera sacré. |
12 |
| 535 |
Souvent à vos bienfaits joignez votre présence ; |
12 |
|
Votre aspect consolant doublera leur puissance. |
12 |
|
Menez-y vos enfans ; qu'ils viennent sans témoin |
12 |
|
Offrir leur don timide au timide besoin ; |
12 |
|
Que surtout votre fille, amenant sur vos traces |
12 |
| 540 |
La touchante pudeur, la première des grâces, |
12 |
|
Y fasse en rougissant l'essai de la bonté, |
12 |
|
Par qui tout s'embellit jusques à la beauté. |
12 |
|
Ainsi, comme vos traits, leurs mœurs sont votre image ; |
12 |
|
Votre exemple est leur dot, leurs vertus votre ouvrage, |
12 |
| 545 |
Cœurs durs, qui payez cher de fastueux dégoûts, |
12 |
|
Ah ! Voyez ces plaisirs, et soyez-en jaloux. |
12 |
|
|
L'homme le plus obscur, quelquefois, sous le chaume |
12 |
|
Gouverne en son idée une ville, un royaume. |
12 |
|
Moi jamais, dans l'erreur de mes illusions, |
12 |
| 550 |
Je n'aspire à régler le sort des nations : |
12 |
|
Me formant du bonheur une plus humble image, |
12 |
|
Quelquefois je m'amuse à régler un village ; |
12 |
|
Je m'établis le chef de ces petits états. |
12 |
|
Mais à mes propres soins je ne me borne pas ; |
12 |
| 555 |
Au bon gouvernement de ce modeste empire |
12 |
|
Je veux que du hameau chaque pouvoir conspire. |
12 |
|
Ô vous pour qui j'écris le code des hameaux, |
12 |
|
Souffrez que mes leçons se changent en tableaux. |
12 |
|
|
Voyez-vous ce modeste et pieux presbytère ? |
12 |
| 560 |
Là vit l'homme de Dieu, dont le saint ministère |
12 |
|
Du peuple réuni présente au ciel les vœux, |
12 |
|
Ouvre sur le hameau tous les trésors des cieux, |
12 |
|
Soulage le malheur, consacre l'hyménée, |
12 |
|
Bénit et les moissons et les fruits de l'année, |
12 |
| 565 |
Enseigne la vertu, reçoit l'homme au berceau, |
12 |
|
Le conduit dans la vie, et le suit au tombeau. |
12 |
|
Je ne choisirai point pour cet emploi sublime, |
12 |
|
Cet avide intrigant que l'intérêt anime ; |
12 |
|
Sévère pour autrui, pour lui-même indulgent ; |
12 |
| 570 |
Qui pour un vil profit quitte un temple indigent, |
12 |
|
Dégrade par son ton la chaire pastorale, |
12 |
|
Et sur l'esprit du jour compose sa morale. |
12 |
|
Fidèle à son église, et cher à son troupeau, |
12 |
|
Le vrai pasteur ressemble à cet antique ormeau |
12 |
| 575 |
Qui, des jeux du village ancien dépositaire, |
12 |
|
Leur a prêté cent ans son ombre héréditaire, |
12 |
|
Et dont les verts rameaux, de l'âge triomphans, |
12 |
|
Ont vu mourir le père et naître les enfans. |
12 |
|
Par ses sages conseils, sa bonté, sa prudence, |
12 |
| 580 |
Il est pour le village une autre providence : |
12 |
|
Quelle obscure indigence échappe à ses bienfaits ? |
12 |
|
Dieu seul n'ignore pas les heureux qu'il a faits. |
12 |
|
Souvent dans ces réduits où le malheur assemble |
12 |
|
Le besoin, la douleur et le trépas ensemble, |
12 |
| 585 |
Il paroît ; et soudain le mal perd son horreur, |
12 |
|
Le besoin sa détresse, et la mort sa terreur. |
12 |
|
Qui prévient le besoin, prévient souvent le crime. |
12 |
|
Le pauvre le bénit, et le riche l'estime ; |
12 |
|
Et souvent deux mortels, l'un de l'autre ennemis, |
12 |
| 590 |
S'embrassent à sa table et retournent amis. |
12 |
|
|
Honorez ses travaux. Que son logis antique, |
12 |
|
Par vous rendu décent et non pas magnifique, |
12 |
|
Au dedans des vertus renfermant les trésors, |
12 |
|
D'un air de propreté s'embellisse au dehors : |
12 |
| 595 |
La pauvreté dégrade, et le faste révolte. |
12 |
|
Partagez avec lui votre riche récolte ; |
12 |
|
Ornez son sanctuaire et parez son autel. |
12 |
|
Liguez-vous saintement pour le bien mutuel : |
12 |
|
Et quel spectacle, ô dieu, vaut celui d'un village |
12 |
| 600 |
Qu'édifie un pasteur, et que console un sage ? |
12 |
|
Non, Rome subjuguant l'univers abattu, |
12 |
|
Ne vaut pas un hameau qu'habite la vertu, |
12 |
|
Où les bienfaits de l'un, de l'autre les prières, |
12 |
|
Sont les trésors du pauvre et l'espoir des chaumières. |
12 |
|
| 605 |
Il est dans le village une autre autorité, |
12 |
|
C'est des fils du hameau le pédant redouté. |
12 |
|
Muse, baisse le ton, et sans être grotesque, |
12 |
|
Peins des fils du hameau le mentor pédantesque. |
12 |
|
Bientôt j'enseignerai comment un soin prudent |
12 |
| 610 |
Peut de ce grave emploi seconder l'ascendant. |
12 |
|
|
Mais le voici : son port, son air de suffisance, |
12 |
|
Marquent dans son savoir sa noble confiance. |
12 |
|
Il sait, le fait est sûr, lire, écrire et compter ; |
12 |
|
Sait instruire à l'école, au lutrin sait chanter ; |
12 |
| 615 |
Connoît les lunaisons, prophétise l'orage, |
12 |
|
Et même du latin eut jadis quelque usage. |
12 |
|
Dans les doctes débats ferme et rempli de cœur, |
12 |
|
Même après sa défaite il tient tête au vainqueur. |
12 |
|
Voyez, pour gagner temps, quelles lenteurs savantes |
12 |
| 620 |
Prolongent de ses mots les syllabes traînantes ! |
12 |
|
Tout le monde l'admire, et ne peut concevoir |
12 |
|
Que dans un cerveau seul loge tant de savoir. |
12 |
|
Du reste, inexorable aux moindres négligences, |
12 |
|
Tant il a pris à cœur le progrès des sciences, |
12 |
| 625 |
Paroît-il ? Sur son front ténébreux ou serein |
12 |
|
Le peuple des enfans croit lire son destin. |
12 |
|
Il veut, on se sépare ; il fait signe, on s'assemble ; |
12 |
|
Il s'égaie, et l'on rit ; il se ride, et tout tremble. |
12 |
|
Il caresse, il menace, il punit, il absout. |
12 |
| 630 |
Même absent, on le craint ; il voit, il entend tout : |
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Un invisible oiseau lui dit tout à l'oreille ; |
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Il sait celui qui rit, qui cause, qui sommeille, |
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Qui néglige sa tâche, et quel doigt polisson |
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D'une adroite boulette a visé son menton. |
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Non loin croît le bouleau dont la verge pliante |
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Est sourde aux cris plaintifs de leur voix suppliante, |
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Qui, dès qu'un vent léger agite ses rameaux, |
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Fait frissonner d'effroi cet essaim de marmots, |
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Plus pâles, plus tremblans encor que son feuillage. |
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Tel, ô doux chanonat, sur ton charmant rivage, |
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J'ai vu, j'ai reconnu, j'ai touché de mes mains, |
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Cet arbre dont s'armoient mes pédans inhumains, |
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Ce saule, mon effroi, mon bienfaiteur peut-être. |
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Des enfans du hameau tel est le grave maître. |
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En secondant ses soins rendez-le plus soigneux. |
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Rien n'est vil pour le sage ; un sot est dédaigneux. |
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Il faut dans les emplois, quoique l'orgueil en pense, |
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Aux grands la modestie, aux petits l'importance. |
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Encouragez-le donc ; songez que dans ses mains |
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Du peuple des hameaux reposent les destins, |
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Et, rendant à ses yeux son office honorable, |
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Laissez-le s'estimer pour qu'il soit estimable. |
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Et quel spectacle encor ne vous offriront pas |
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Tous ces groupes d'enfans, leurs courses, leurs ébats ! |
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Sans doute on aime à voir la sagesse mûrie, |
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De ses fruits déjà prêts enrichir la patrie : |
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Mais quel sage peut voir sans un attrait flatteur |
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La vie encor naissante et l'homme encore en fleur ? |
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C'est là que l'homme est lui, que nul art ne déguise |
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De ses premiers penchans la naïve franchise. |
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L'un, docile et traitable après le châtiment, |
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Laisse appaiser d'un mot son court ressentiment ; |
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Il essuie en riant une dernière larme ; |
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Un affront l'irritoit, un souris le désarme |
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| 665 |
Et de son cœur facile obtient un prompt retour. |
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L'autre, ferme en sa haine ainsi qu'en son amour, |
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Tient baissé vers la terre un œil triste et farouche ; |
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Prières, doux propos, présens, rien ne le touche ; |
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Il repousse les dons d'une odieuse main, |
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Et garde obstinément un silence mutin : |
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Tel, décélant déjà son âme magnanime, |
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Jadis Caton enfant fut un boudeur sublime. |
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Mais l'heure des jeux sonne ; observez-le encor |
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Dans ces jeux où l'instinct prend son premier essor. |
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De talens variés quel heureux assemblage ! |
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L'un est l'historien, le conteur du village : |
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L'autre, Euclyde nouveau, confie au sol mouvant |
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Ses cercles, ses carrés, dont s'amuse le vent. |
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L'un, apprenti Rubens, charbonne la muraille : |
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| 680 |
L'autre, Chevert futur, met sa troupe en bataille. |
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Suivez dans ses essais ce groupe intéressant. |
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Là peut-être à vos yeux rêve un Pascal naissant : |
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Peut-être un successeur des Boileaus, des Molières, |
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Autour du buis tournant fait siffler ses lanières, |
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Dont la muse eût un jour de son terrible vers |
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Châtié la sottise et fouetté nos travers : |
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Peut-être qu'un rival des Molés, des Prévilles, |
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Nous peint les sots des champs, qui peindroit ceux des villes. |
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Peut-être enfin un Pope, un Locke, un Addisson |
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| 690 |
N'attend qu'un bienfaiteur de sa jeune raison : |
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Ainsi ce jeune œillet n'attendoit pour éclore |
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Qu'un des rayons du jour, qu'un des pleurs de l'aurore. |
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Aujourd'hui, sans songer à son renom futur, |
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Son cœur est satisfait si, lancé d'un bras sûr, |
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| 695 |
Le caillou sous les eaux court, tombe et se relève, |
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Ou si par un bon vent son cerf-volant s'élève. |
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Dès qu'un heureux hasard vient l'offrir à vos yeux, |
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Hâtez-vous, saisissez ce germe précieux. |
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Cultivés, protégés par vos secours propices, |
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| 700 |
Ces jeunes sauvageons croîtront sous vos auspices : |
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Hâtés par vos bienfaits, leurs fruits seront plus doux, |
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Et leur succès flatteur reviendra jusqu'à vous. |
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Des préjugés aussi préservez le jeune âge. |
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Naguère des esprits hantoient chaque village ; |
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| 705 |
Tout hameau consultoit son sorcier, son devin ; |
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Tout château renfermoit son spectre, son lutin, |
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Et dans de longs récits la vieillesse conteuse |
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En troubloit le repos de l'enfance peureuse. |
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Surtout, lorsqu'aux lueurs d'un nocturne flambeau |
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| 710 |
L'heure de la veillée assembloit le hameau, |
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Toujours de revenans quelque effrayante histoire |
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Resserroit de frayeur le crédule auditoire. |
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Loin d'eux ces fictions qui sèment la terreur, |
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Filles des préjugés et mères de l'erreur ! |
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| 715 |
Ah ! Contons-leur plutôt la bonne moissonneuse, |
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Soigneuse d'oublier l'épi de la glaneuse ; |
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Le bon fils, le bon père, et l'invisible main |
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Qui punit l'homicide et nourrit l'orphelin. |
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Ainsi vous assurez, bienfaiteur du village, |
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Des secours au vieillard, des leçons au jeune âge. |
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Ce n'est pas tout encor ; que d'heureux passe-temps |
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De leurs jours désœuvrés amusent les instans ! |
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Hélas qui l'eût pu croire ? Une bonté barbare |
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De ces jours consolans est devenue avare. |
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| 725 |
Ces jours, leur dites-vous, de stériles loisirs, |
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Ces jours sont au travail volés par les plaisirs. |
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Ainsi votre bonté du repos les dispense, |
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Et l'excès du travail en est la récompense ! |
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Hélas ! Au laboureur, à l'utile ouvrier, |
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| 730 |
Dans les jours solennels pouvons-nous envier |
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Le vin et les chansons, le fifre et la musette ; |
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À leur fille l'honneur de sa simple toilette ? |
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Non, laissons-leur du moins, pour prix de leur labeur, |
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Une part à la vie, une part au bonheur. |
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| 735 |
Vous-même secondez leur naïve allégresse. |
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Déjà je crois en voir la scène enchanteresse. |
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Pour peindre leurs plaisirs et leurs groupes divers, |
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Donnez, ah ! Donnez-moi le pinceau de Teniers. |
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Là des vieillards buvant content avec délices, |
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L'un ses jeunes amours, l'autre ses vieux services, |
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Et son grade à la guerre, et dans quel grand combat |
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Lui seul avec De Saxe il a sauvé l'état. |
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Plus loin, non sans frayeur dans les airs suspendue, |
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Églé monte et descend sur la corde tendue : |
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Zéphir vient se jouer dans ses flottans habits, |
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Et la pudeur craintive en arrange les plis. |
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Ailleurs s'ouvre un long cirque, où des boules rivales |
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Poursuivent vers le but leurs courses inégales, |
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Et leur fil à la main, des experts à genoux |
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| 750 |
Mesurent la distance et décident des coups. |
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Ici, sans employer l'élastique raquette, |
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La main jette la balle et la main la rejette. |
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Là, d'agiles rivaux sentent battre leur cœur ; |
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Tout part, un cri lointain a nommé le vainqueur. |
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| 755 |
Plus loin, un bois roulant de la main qui le guide |
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S'élance, cherche, atteint, dans sa course rapide, |
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Ces cônes alignés, qu'il renverse en son cours, |
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Et qui, toujours tombant, se redressent toujours ; |
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Quelquefois, de leurs rangs parcourant l'intervalle, |
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| 760 |
Il hésite, il prélude à leur chute fatale ; |
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Il les menace tous, aucun n'a succombé ; |
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Enfin il se décide, et le neuf est tombé. |
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Et vous, archers adroits, prenez le trait rapide ; |
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Un pigeon est le but. L'un de l'oiseau timide |
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| 765 |
Effleure le plumage, un autre rompt ses nœuds ; |
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L'autre le suit de l'œil, et l'atteint dans les cieux. |
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L'oiseau tourne dans l'air sur son aile sanglante, |
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Et rapporte, en tombant, la flèche triomphante. |
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Mais c'est auprès du temple, au pied du grand ormeau, |
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| 770 |
Que s'assemble la fleur et l'amour du hameau. |
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L'archet rustique part, chacun choisit sa belle ; |
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On s'enlace, on s'élève, on retombe avec elle. |
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Plus d'un cœur bat, pressé d'une furtive main, |
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Et le folâtre amour prélude au sage hymen. |
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| 775 |
Partout rit le bonheur, partout brille la joie ; |
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L'adresse s'entretient, la vigueur se déploie : |
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Leurs jeux sont innocens, leur plaisir acheté, |
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Et même le repos bannit l'oisiveté. |
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Vous, charmé de ces jeux, riche de leur aisance, |
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| 780 |
Vous goûtez le bonheur qui suit la bienfaisance. |
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Heureux, vous unissez, dans votre heureux hameau, |
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Le riche à l'indigent, la cabane au château. |
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Vous créez des plaisirs, vous soulagez des peines, |
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Du lien social vous resserrez les chaînes, |
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Et satisfait de tout, et ne regrettant rien, |
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Vous dites comme Dieu : ce que j'ai fait est bien. |
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| Fin du premier chant. |
