CHANT TROISIÈME |
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Je chantais les jardins, les vergers et les bois, |
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Quand le cri de Bellone a retenti trois fois. |
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À ces cris, arrachés des foyers de leurs pères, |
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Nos guerriers ont volé sur des mers étrangères, |
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Et Mars a de Vénus déserté les bosquets. |
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Dieux des champs, dieux amis de l’innocente paix, |
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Ne craignez rien. Louis, au lieu de vous détruire, |
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Veut sur des bords lointains étendre votre empire ; |
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Il veut qu’un peuple ami, trop longtemps opprimé, |
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Recueille en paix le grain que ses mains ont semé. |
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Et vous, jeunes guerriers qu’admire un autre monde, |
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Je ne puis vers Yorck, sur les gouffres de l’onde |
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Suivre votre valeur ; mais pour votre retour |
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Ma muse des jardins embellit le séjour. |
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Déjà j’ordonne aux fleurs de croître pour vos têtes ; |
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Pour vous de myrtes verts des couronnes sont prêtes. |
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Je prépare pour vous le murmure des eaux, |
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Les tapis des gazons, les abris des berceaux, |
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Où mollement assis, oubliant les alarmes, |
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Tranquilles vous direz la gloire de nos armes, |
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Tandis qu’entre la crainte et l’espoir suspendus, |
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Vos enfants frémiront d’un danger qui n’est plus. |
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Achevons cependant d’orner ces frais asiles. |
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Jadis dans nos jardins les fables infertiles, |
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Tristes, secs, et du jour réfléchissant les feux, |
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Importunaient les pieds et fatiguaient les yeux. |
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Tout était nu, brûlant ; mais enfin l’Angleterre |
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Nous apprit l’art d’orner et d’habiller la terre. |
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Soignez donc ces gazons déployés sur son sein. |
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Sans cesse l’arrosoir ou la faux à la main, |
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Désaltérez leur soif, tondez leur chevelure. |
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Que le roulant cylindre en foule la verdure. |
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Que toujours bien choisis, bien unis, bien serrés, |
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De l’herbe usurpatrice avec soin délivrés, |
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Du plus tendre duvet ils gardent la finesse ; |
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Et quelquefois enfin réparez leur vieillesse. |
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Réservez toutefois aux lieux moins éloignés |
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Ce luxe de verdure et ces gazons soignés. |
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Du reste composez une riche pâture, |
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Et que vos seuls troupeaux en fassent la culture. |
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Ainsi vous formerez des nourrissons nombreux, |
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Des engrais pour vos champs, des tableaux pour vos yeux. |
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Ne rougissez donc point, quoique l’orgueil en gronde, |
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D’ouvrir vos parcs au bœuf, à la vache féconde, |
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Qui ne dégrade plus ni vos parcs, ni mes vers. |
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Mais c’est peu de créer ces vastes tapis verts ; |
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Il en faut avec goût savoir choisir les formes. |
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Craignez pour eux l’ennui des cadres uniformes. |
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En d’insipides ronds, ou d’ennuyeux carrés, |
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Je ne veux point les voir tristement resserrés. |
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Un air de liberté fait leur première grâce. |
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Que tantôt dans les bois, dont l’ombre les embrasse, |
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D’un air mystérieux ils aillent se cacher, |
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Et que tantôt les bois les reviennent chercher. |
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Telle est d’un beau gazon la forme simple et pure. |
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Voulez-vous mieux l’orner ? Imitez la nature. |
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Elle émaille les prés des plus riches couleurs. |
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Hâtez-vous ; vos jardins vous demandent des fleurs. |
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Fleurs charmantes ! par vous la nature est plus belle ; |
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Dans ses brillants tableaux l’art vous prend pour modèle ; |
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Simples tributs du cœur, vos dons sont chaque jour |
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Offerts par l’amitié, hasardés par l’amour. |
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D’embellir la beauté vous obtenez la gloire ; |
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Le laurier vous permet de parer la victoire ; |
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Plus d’un hameau vous donne en prix à la pudeur. |
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L’autel même où de Dieu repose la grandeur, |
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Se parfume au printemps de vos douces offrandes, |
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Et la religion sourit à vos guirlandes. |
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Mais c’est dans nos jardins qu’est votre heureux séjour. |
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Filles de la rosée et de l’astre du jour, |
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Venez donc de nos champs décorer le théâtre. |
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N’attendez pas pourtant qu’amateur idolâtre, |
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Au lieu de vous jeter par touffes, par bouquets, |
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J’aille de lits en lits, de parquets en parquets, |
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De chaque fleur nouvelle attendre la naissance, |
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Observer ses couleurs, épier leur nuance. |
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Je sais que dans Harlem plus d’un triste amateur |
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Au fond de ses jardins s’enferme avec sa fleur, |
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Pour voir sa renoncule avant l’aube s’éveille, |
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D’une anémone unique adore la merveille, |
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Ou, d’un rival heureux enviant le secret, |
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Achète au poids de l’or les taches d’un œillet. |
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Laissez-lui sa manie et son amour bizarre ; |
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Qu’il possède en jaloux et jouisse en avare. |
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Sans obéir aux lois d’un art capricieux, |
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Fleurs, parure des champs et délices des yeux, |
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De vos riches couleurs venez peindre la terre. |
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Venez : mais n’allez pas dans les buis d’un parterre |
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Renfermer vos appas tristement relégués. |
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Que vos heureux trésors soient partout prodigués. |
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Tantôt de ces tapis émaillez la verdure ; |
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Tantôt de ces sentiers égayez la bordure. |
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Formez-vous en bouquets ; entourez ces berceaux ; |
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En méandres brillants courez au bord des eaux, |
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Ou tapissez ces murs, ou dans cette corbeille |
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Du choix de vos parfums embarrassez l’abeille. |
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Que Rapin, vous suivant dans toutes les saisons, |
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Décrive tous vos traits, rappelle tous vos noms ; |
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À de si longs détails le dieu du goût s’oppose. |
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Mais qui peut refuser un hommage à la rose, |
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La rose, dont Vénus compose ses bosquets, |
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Le printemps sa guirlande, et l’amour ses bouquets, |
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Qu’Anacréon chanta, qui formait avec grâce |
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Dans les jours de festin la couronne d’Horace ? |
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Mais ce riant sujet plaît trop à mes pinceaux, |
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Destinés à tracer de plus mâles tableaux. |
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Ô vous, dont je foulais les pelouses fleuries, |
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Adieu, charmants bosquets, adieu, vertes prairies ; |
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Ces masses de rochers confusément épars |
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Sur leur informe aspect appellent mes regards. |
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De nos jardins voués à la monotonie |
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Leur sublime âpreté jadis était bannie. |
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Depuis qu’enfin le peintre y prescrivant des lois, |
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Sur l’arpenteur timide a repris tous ses droits, |
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Nos jardins plus hardis de ces effets s’emparent. |
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Mais de quelque beauté que ces masses les parent, |
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Si le sol n’offre point ces blocs majestueux, |
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De la nature en vain rival présomptueux, |
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L’art en voudrait tenter une infidèle image. |
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Du haut des vrais rochers, sa demeure sauvage, |
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La nature se rit de ces rocs contrefaits, |
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D’un travail impuissant avortons imparfaits. |
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Loin de ces froids essais qu’un vain effort étale, |
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Aux champs de Midleton, aux monts de Dovedale, |
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Whateli, je te suis ; viens, j’y monte avec toi. |
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Que je m’y sens saisi d’un agréable effroi ! |
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Tous ces rocs variant leurs gigantesques cimes, |
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Vers le ciel élancés, roulés dans des abîmes, |
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L’un par l’autre appuyés, l’un sur l’autre étendus, |
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Quelquefois dans les airs hardiment suspendus, |
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Les uns taillés en tours, en arcades rustiques, |
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Quelques-uns à travers leurs noirâtres portiques |
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Du ciel dans le lointain laissant percer l’azur, |
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Des sources, des ruisseaux le cours brillant et pur, |
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Tout rappelle à l’esprit ces magiques retraites, |
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Ces romanesques lieux qu’ont chantés les poètes. |
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Heureux si ces grands traits embellissent vos champs ! |
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Mais dans votre tableau leurs tons seraient tranchants. |
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C’est là, c’est pour dompter leur inculte énergie, |
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Qu’il faut d’un enchanteur le charme et la magie. |
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Cet enchanteur, c’est l’art ; ces charmes, sont les bois. |
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Il parle ; les rochers s’ombragent à sa voix, |
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Et semblent s’applaudir de leur pompe étrangère. |
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Mais en ornant ainsi leur sécheresse austère, |
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Variez bien vos plants. Offrez aux spectateurs |
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Des contrastes de tons, de formes, de couleurs. |
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Que les plus beaux rochers sortent par intervalles. |
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N’interromprez-vous point ces masses trop égales ? |
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Cachez ou découvrez, variez à la fois |
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Les bois par les rochers, les rochers par les bois. |
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N’avez-vous pas encor, pour former leur parure, |
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Des arbustes rampants l’errante chevelure ? |
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J’aime à voir ces rameaux, ces souples rejetons, |
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Sur leurs arides flancs serpenter en festons. |
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J’aime à voir leur front chauve et leur tête sauvage |
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Se coiffer de verdure, et s’entourer d’ombrage. |
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C’est peu. Parmi ces rocs un vallon précieux, |
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Un terrain moins ingrat vient-il rire à vos yeux ? |
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Saisissez ce bienfait ; déployez à la vue |
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D’un sol favorisé la richesse imprévue. |
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C’est un contraste heureux ; c’est la stérilité |
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Qui cède un coin de terre à la fertilité. |
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Ainsi vous subjuguez leur âpre caractère. |
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Mais quoi ! faut-il toujours les orner pour vous plaire ? |
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Non ; l’art qui doit toujours en adoucir l’horreur, |
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Leur permet quelquefois d’inspirer la terreur. |
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Lui-même il les seconde. Au bord d’un précipice |
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D’une simple cabane il pose l’édifice : |
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Le précipice encore en paraît agrandi. |
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170 |
Tantôt d’un roc à l’autre il jette un pont hardi. |
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À leur terrible aspect je tremble, et de leur cime |
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L’imagination me suspend sur l’abîme. |
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Je songe à tous ces bruits du peuple répétés, |
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De voyageurs perdus, d’amants précipités ; |
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175 |
Vieux récits, qui, charmant la foule émerveillée, |
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Des crédules hameaux abrègent la veillée, |
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Et que l’effroi du lieu persuade un moment. |
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Mais de ces grands effets n’usez que sobrement. |
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Notre cœur dans les champs à ces rudes secousses |
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180 |
Préfère un calme heureux, des émotions douces. |
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Moi-même, je le sens, de la cime des monts |
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J’ai besoin de descendre en mes riants vallons. |
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Je les ornai de fleurs, les couvris de bocages ; |
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Il est temps que des eaux roulent sous leurs ombrages. |
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185 |
Et bien ! si vos sommets jadis tout dépouillés |
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Sont, grâce à mes leçons, richement habillés, |
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Ô rochers ! ouvrez-moi vos sources souterraines : |
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Et vous, fleuves, ruisseaux, beaux lacs, claires fontaines, |
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Venez, portez partout la vie et la fraîcheur. |
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190 |
Ah ! qui peut remplacer votre aspect enchanteur ? |
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De près il nous amuse, et de loin nous invite ; |
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C’est le premier qu’on cherche, et le dernier qu’on quitte. |
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Vous fécondez les champs ; vous répétez les cieux ; |
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Vous enchantez l’oreille et vous charmez les yeux. |
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195 |
Venez : puissent mes vers, en suivant votre course, |
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Couler plus abondants encor que votre source, |
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Plus légers que les vents qui courbent vos roseaux, |
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Doux comme votre bruit, et purs comme vos eaux ! |
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Et vous qui dirigez ces ondes bienfaitrices, |
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200 |
Respectez leur penchant et même leurs caprices. |
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Dans la facilité de ses libres détours, |
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Voyez l’eau de ses bords embrasser les contours. |
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De quel droit osez-vous, captivant sa souplesse, |
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De ses plis sinueux contraindre la mollesse ? |
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205 |
Que lui fait tout le marbre où vous l’emprisonnez ? |
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Voyez-vous, les cheveux aux vents abandonnés, |
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Sans contrainte, sans art, sans parure étrangère, |
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Marcher, courir, bondir la folâtre bergère ? |
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Sa grâce est dans l’aisance et dans la liberté. |
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210 |
Mais au fond d’un sérail contemplez la beauté : |
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En vain elle éblouit, vainement elle étale |
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De ses atours captifs la pompe orientale ; |
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Je ne sais quoi de triste, empreint dans tous ses traits, |
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Décèle la contrainte et flétrit ses attraits. |
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215 |
Que l’eau conserve donc la liberté qu’elle aime, |
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Ou changez en beauté son esclavage même. |
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Ainsi malgré Morel, dont l’éloquente voix |
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De la simple nature a su plaider les droits, |
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J’aime ces jeux où l’onde en des canaux pressée |
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220 |
Part, s’échappe et jaillit avec force élancée. |
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À l’aspect de ces flots qu’un art audacieux |
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Fait sortir de la terre et lance jusqu’aux cieux, |
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L’homme se dit : « c’est moi qui créai ces prodiges ». |
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L’homme admire son art dans ces brillants prestiges ; |
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Qu’ils soient donc déployés chez les grands et les rois. |
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Mais, je le dis encor ; loin le luxe bourgeois |
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Dont le jet d’eau honteux, n’osant quitter la terre, |
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S’élève à peine, et meurt à deux pieds du parterre. |
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C’est peu : tout doit répondre à ce riche ornement ; |
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230 |
Que tout prenne à l’entour un air d’enchantement. |
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Persuadez aux yeux que d’un coup de baguette |
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Une fée, en passant, s’est fait cette retraite. |
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Tel j’ai vu de Saint-Cloud le bocage enchanteur. |
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L’œil de son jet hardi mesure la hauteur ; |
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235 |
Aux eaux qui sur les eaux retombent et bondissent |
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Les bassins, les bosquets, les grottes applaudissent ; |
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Le gazon est plus vert, l’air plus frais ; les oiseaux |
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S’animent au doux bruit de la chute des eaux, |
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Et les bois inclinant leurs têtes arrosées, |
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240 |
Semblent s’épanouir à ces fraîches rosées. |
12 |
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Plus simple, plus champêtre, et non moins belle aux yeux, |
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La cascade ornera de plus sauvages lieux. |
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De près est admirée, et de loin entendue |
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Cette eau toujours tombante et toujours suspendue. |
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245 |
Variée, imposante, elle anime à la fois |
12 |
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Les rochers, et la terre, et les eaux, et les bois. |
12 |
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Employez donc cet art ; mais loin l’architecture |
12 |
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De ces tristes gradins, où tombant en mesure, |
12 |
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D’un mouvement égal, les flots précipités |
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250 |
Jusques dans leur fureur marchent à pas comptés. |
12 |
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La variété seule a le droit de vous plaire. |
12 |
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La cascade d’ailleurs a plus d’un caractère. |
12 |
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Il faut choisir. Tantôt d’un cours tumultueux |
12 |
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L’eau se précipitant dans son lit tortueux |
12 |
255 |
Court, tombe et rejaillit, retombe, écume et gronde : |
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Tantôt avec lenteur développant son onde, |
12 |
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Sans colère, sans bruit un ruisseau doux et pur |
12 |
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S’épanche, se déploie en un voile d’azur. |
12 |
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L’œil aime à contempler ces frais amphithéâtres, |
12 |
260 |
Et l’or des feux du jour sur les nappes bleuâtres, |
12 |
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Et le noir des rochers, et le vert des roseaux, |
12 |
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Et l’éclat argenté de l’écume des eaux. |
12 |
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Consultez donc l’effet que votre art veut produire, |
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Et ces flots, toujours prompts à se laisser conduire, |
12 |
265 |
Vont vous offrir, plus lents ou plus impétueux, |
12 |
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Des tableaux doux ou fiers, gais ou majestueux. |
12 |
|
Tableaux toujours puissants ! eh ! qui n’a pas de l’onde |
12 |
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Éprouvé sur son cœur l’impression profonde ? |
12 |
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Toujours, soit qu’un courant vif et précipité |
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270 |
Sur des cailloux bondisse avec agilité ; |
12 |
|
Soit que sur le limon une rivière lente |
12 |
|
Déroule en paix les plis de son onde indolente ; |
12 |
|
Soit qu’à travers des rocs un torrent en courroux |
12 |
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Se brise avec fracas ; triste ou gai, vif ou doux |
12 |
275 |
Leur cours excite, apaise, ou menace, ou caresse. |
12 |
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De Vénus, nous dit-on, l’écharpe enchanteresse |
12 |
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Renfermait les amours, et les tendres désirs, |
12 |
|
Et la joie, et l’espoir, précurseur des plaisirs. |
12 |
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Les eaux sont ta ceinture, ô divine Cybèle ! |
12 |
280 |
Non moins impérieuse, elle renferme en elle |
12 |
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La gaieté, la tristesse, et le trouble et l’effroi. |
12 |
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Et ! qui l’a mieux connu, l’a mieux senti que moi ? |
12 |
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Souvent, je m’en souviens, lorsque les chagrins sombres, |
12 |
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Que de la nuit encore avaient noircis les ombres, |
12 |
285 |
Accablaient ma pensée et flétrissaient mes sens, |
12 |
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Si d’un ruisseau voisin j’entendais les accents, |
12 |
|
J’allais, je visitais ses consolantes ondes. |
12 |
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Le murmure, le frais de ses eaux vagabondes |
12 |
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Suspendaient mes chagrins, endormaient ma douleur, |
12 |
290 |
Et la sérénité renaissait dans mon cœur. |
12 |
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Tant du doux bruit des eaux l’influence est puissante ! |
12 |
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Pour prix de ce bienfait, toi, dont le cours m’enchante, |
12 |
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Ruisseau, permets que l’art, sans trop t’enorgueillir, |
12 |
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T’embellisse à nos yeux, si l’art peut t’embellir. |
12 |
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295 |
Un ruisseau siérait mal dans une vaste plaine ; |
12 |
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Son lit n’y tracerait qu’une ligne incertaine. |
12 |
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Modestes, au grand jour se montrant à regret, |
12 |
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Ses flots veulent baigner un bocage secret. |
12 |
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Son cours orne les bois ; les bois font ses délices. |
12 |
300 |
Là, je puis à loisir suivre tous ses caprices, |
12 |
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Son embarras charmant, sa pente, ses replis, |
12 |
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Le courroux de ses flots par l’obstacle embellis. |
12 |
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Tantôt dans un lit creux, qu’un noir taillis ombrage, |
12 |
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Cachant son onde agreste et sa course sauvage, |
12 |
305 |
Tantôt à plein canal présentant son miroir, |
12 |
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Je le vois sans l’entendre, ou l’entends sans le voir. |
12 |
|
Là, ses flots amoureux vont embrasser des îles. |
12 |
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Plus loin, il se sépare en deux ruisseaux agiles, |
12 |
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Qui, se suivant l’un l’autre avec rapidité, |
12 |
310 |
Disputent de vitesse et de limpidité ; |
12 |
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Puis, rejoignant tous deux le lit qui les rassemble, |
12 |
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Murmurent enchantés de voyager ensemble. |
12 |
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Ainsi, toujours errant de détour en détour, |
12 |
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Muet, bruyant, paisible, inquiet tour-à-tour, |
12 |
315 |
Sous mille aspects divers son cours se renouvelle. |
12 |
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|
Mais vers ses bords riants la rivière m’appelle. |
12 |
|
Dans un champ plus ouvert, noble et pompeux tableau, |
12 |
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Son onde moins modeste en larges nappes d’eau |
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Roule, des feux du jour au loin étincelante. |
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Elle laisse au ruisseau sa gaieté pétulante, |
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Et son inquiétude et ses plis tortueux. |
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Son lit, en longs courants, des vallons sinueux |
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Suivra les doux contours et la molle courbure. |
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Si le ruisseau des bois emprunte sa parure, |
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La rivière aime aussi que des arbres divers, |
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Les pâles peupliers, les saules demi-verts, |
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Ornent souvent son cours. Quelle source féconde |
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De scènes, d’accidents ! Là, j’aime à voir dans l’onde |
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Se renverser leur cime, et leurs feuillages verts |
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Trembler du mouvement et des eaux et des airs. |
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Ici, le flot bruni fuit sous leur voûte obscure. |
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Là, le jour par filets pénètre leur verdure. |
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Tantôt dans le courant ils trempent leurs rameaux, |
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Et tantôt leur racine embarrasse les flots. |
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Souvent d’un bord à l’autre étendant leur feuillage, |
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Ils semblent s’élancer et changer de rivage. |
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Ainsi l’arbre et les eaux se prêtent leur secours : |
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L’onde rajeunit l’arbre, et l’arbre orne son cours ; |
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Et tous deux, s’alliant sous des formes sans nombre, |
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Font un échange aimable et de fraîcheur et d’ombre. |
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Sachez donc les unir ; ou si, dans de beaux lieux, |
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La nature sans vous fit cet hymen heureux, |
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Respectez-la. Malheur à qui ferait mieux qu’elle ! |
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Tel est, cher Watelet, mon cœur me le rappelle, |
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Tel est le simple asile où, suspendant son cours, |
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Pure comme tes mœurs, libre comme tes jours, |
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En canaux ombragés la Seine se partage, |
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Et visite en secret la retraite d’un sage. |
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Ton art la seconda ; non cet art imposteur, |
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Des lieux qu’il croit orner hardi profanateur. |
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Digne de voir, d’aimer, de sentir la nature, |
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Tu traitas sa beauté comme une vierge pure |
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Qui rougit d’être nue, et craint les ornements. |
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Je crois voir le faux-goût gâter ces lieux charmants. |
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Ce moulin, dont le bruit nourrit la rêverie, |
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N’est qu’un son importun, qu’une meule qui crie ; |
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On l’écarte. Ces bords doucement contournés, |
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Par le fleuve lui-même en roulant façonnés, |
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S’alignent tristement. Au lieu de la verdure |
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Qui renferme le fleuve en sa molle ceinture, |
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L’eau dans des quais de pierre accuse sa prison ; |
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Le marbre fastueux outrage le gazon, |
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Et des arbres tondus la famille captive |
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Sur ces saules vieillis ose usurper la rive. |
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Barbares, arrêtez, et respectez ces lieux. |
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Et vous, fleuve charmant, vous, bois délicieux, |
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Si j’ai peint vos beautés, si dès mon premier âge |
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Je me plus à chanter les prés, l’onde et l’ombrage, |
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Beaux lieux, offrez longtemps à votre possesseur |
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L’image de la paix qui règne dans son cœur. |
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Autant que la rivière en sa molle souplesse |
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D’un rivage anguleux redoute la rudesse, |
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Autant les bords aigus, les longs enfoncements |
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Sont d’un lac étendu les plus beaux ornements. |
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Que la terre tantôt s’avance au sein des ondes ; |
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Tantôt qu’elle ouvre aux flots des retraites profondes ; |
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Et qu’ainsi s’appelant d’un mutuel amour, |
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Et la terre et les eaux se cherchent tour-à-tour. |
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Ces aspects variés amusent votre vue. |
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L’œil aime dans un lac une vaste étendue. |
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Cependant offrez-lui quelques points de repos. |
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Si vous n’interrompez l’immensité des flots, |
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Mes yeux sans intérêt glissent sur leur surface. |
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Ainsi, pour abréger leur insipide espace, |
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385 |
Ou qu’un frais bâtiment, des chaleurs respecté, |
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Se présente de loin dans les flots répété, |
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Ou bien, faites éclore une île de verdure. |
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Les îles sont des eaux la plus riche parure. |
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Ou relevez leurs bords, ou qu’en bouquets épars |
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Des masses d’arbres verts arrêtent vos regards. |
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Par un contraire effet si vous voulez l’étendre, |
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Aux bords trop exhaussés ordonnez de descendre ; |
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Ou reculez vos bois, ou commandez que l’eau |
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Se perde en un bosquet, tourne au pied d’un coteau. |
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À travers ces rideaux où l’eau fuit et se plonge, |
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L’imagination la suit et la prolonge. |
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Ainsi votre œil jouit de ce qu’il ne voit pas ; |
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Ainsi le goût savant prête à tout des appas, |
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Et des objets qu’il crée, et de ceux qu’il imite |
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Resserre, étend, découvre, ou cache la limite. |
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Or, maintenant que l’art dans ses jardins pompeux |
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Insulte à mes travaux, dans mes jardins heureux |
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Partout respire un air de liberté, de joie ; |
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La pelouse riante à son gré se déploie ; |
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Les bois indépendants relèvent leurs rameaux ; |
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Les fleurs bravent l’équerre, et l’arbre les ciseaux ; |
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L’onde chérit ses bords, la terre sa parure ; |
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Tout est beau, simple et grand : c’est l’art de la nature. |
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Mais ces eaux, mais leurs bords sont encore déserts. |
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Venez ; peuplons leur sein de citoyens divers. |
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Plaçons-y ces oiseaux qui, d’une rame agile, |
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Navigateurs ailés, fendent l’onde docile. |
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Au milieu d’eux s’élève et nage avec fierté |
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Le cygne au cou superbe, au plumage argenté, |
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Le cygne, à qui l’erreur prêta des chants aimables, |
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Et qui n’a pas besoin du mensonge des fables. |
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Pour animer les eaux, l’art encor n’a-t-il pas |
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Le flottant appareil des voiles et des mâts ? |
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Par la rame emportée, une barque légère |
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Laisse à peine, en fuyant, sa trace passagère : |
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Zéphyre de la toile enfle les plis mouvants, |
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Et chaque banderole est le jouet des vents. |
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Et si nos vieux romans, ou la fable, ou l’histoire, |
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D’un ruisseau, d’une source ont consacré la gloire ; |
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De leur antique honneur ces flots enorgueillis, |
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Par d’heureux souvenirs sont assez embellis. |
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Quel cœur, sans être ému, trouverait Aréthuse, |
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Alphée, ou le Lignon : toi surtout, toi, Vaucluse, |
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Vaucluse, heureux séjour, que sans enchantement |
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Ne peut voir nul poète, et surtout nul amant ? |
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Dans ce cercle de monts, qui, recourbant leur chaîne, |
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Nourrissent de leurs eaux ta source souterraine, |
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Sous la roche voûtée, antre mystérieux, |
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Où ta nymphe, échappant aux regards curieux, |
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Dans un gouffre sans fond cache sa source obscure, |
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Combien j’aimais à voir ton eau, qui, toujours pure, |
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Tantôt dans son bassin renferme ses trésors, |
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Tantôt en bouillonnant s’élève, et de ses bords |
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Versant parmi des rocs ses vagues blanchissantes, |
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De cascade en cascade au loin rejaillissantes, |
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Tombe et roule à grand bruit ; puis, calmant son courroux, |
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Sur un lit plus égal répand des flots plus doux, |
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Et sous un ciel d’azur par vingt canaux féconde |
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Le plus riant vallon qu’éclaire l’œil du monde ! |
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Mais ces eaux, ce beau ciel, ce vallon enchanteur, |
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Moins que Pétrarque et Laure intéressaient mon cœur. |
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La voilà donc, disais-je, oui, voilà cette rive |
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Que Pétrarque charmait de sa lyre plaintive ! |
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Ici Pétrarque à Laure exprimant son amour, |
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Voyait naître trop tard, mourir trop tôt le jour. |
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Retrouverai-je encor sur ces rocs solitaires |
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De leurs chiffres unis les tendres caractères ? |
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Une grotte écartée avait frappé mes yeux. |
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Grotte sombre, dis-moi si tu les vis heureux, |
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M’écriais-je ! Un vieux tronc bordait-il le rivage ? |
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Laure avait reposé sous son antique ombrage. |
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Je redemandais Laure à l’écho du vallon, |
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Et l’écho n’avait point oublié ce doux nom. |
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Partout mes yeux cherchaient, voyaient Pétrarque et Laure, |
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Et par eux ces beaux lieux s’embellissaient encore. |
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