| CHANT PREMIER |
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Le doux printemps revient, et ranime à la fois |
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Les oiseaux, les zéphirs, et les fleurs, et ma voix. |
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Pour quel sujet nouveau dois-je monter ma lyre ? |
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Ah ! lorsque d’un long deuil la terre enfin respire, |
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Dans les champs, dans les bois, sur les monts d’alentour, |
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Quand tout rit de bonheur, d’espérance et d’amour, |
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Qu’un autre ouvre aux grands noms les fastes de la gloire ; |
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Sur un char foudroyant qu’il place la victoire ; |
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Que la coupe d’Atrée ensanglante ses mains : |
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Flore a souri ; ma voix va chanter les jardins. |
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Je dirai comment l’art, dans de frais paysages, |
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Dirige l’eau, les fleurs, les gazons, les ombrages. |
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Toi donc, qui, mariant la grâce et la vigueur, |
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Sais du chant didactique animer la langueur, |
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Ô muse ! si jadis, dans les vers de Lucrèce, |
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Des austères leçons tu polis la rudesse ; |
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Si par toi, sans flétrir le langage des dieux, |
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Son rival a chanté le soc laborieux ; |
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Viens orner un sujet plus riche, plus fertile, |
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Dont le charme autrefois avait tenté Virgile. |
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N’empruntons point ici d’ornement étranger ; |
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Viens, de mes propres fleurs mon front va s’ombrager ; |
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Et, comme un rayon pur colore un beau nuage, |
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Des couleurs du sujet je tiendrai mon langage. |
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L’art innocent et doux que célèbrent mes vers, |
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Remonte aux plus beaux jours de l’antique univers. |
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Dès que l’homme eut soumis les champs à la culture, |
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D’un heureux coin de terre il soigna la parure ; |
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Et plus près de ses yeux il rangea sous ses lois |
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Des arbres favoris et des fleurs de son choix. |
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Du simple Alcinoüs le luxe encor rustique |
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Décorait un verger. D’un art plus magnifique |
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Babylone éleva des jardins dans les airs. |
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Quand Rome au monde entier eut envoyé des fers, |
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Les vainqueurs, dans des parcs ornés par la victoire, |
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Allaient calmer leur foudre et reposer leur gloire. |
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La sagesse autrefois habitait les jardins, |
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Et d’un air plus riant instruisait les humains : |
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Et quand les dieux offraient un élysée aux sages, |
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Était-ce des palais ? C’était de verts bocages ; |
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C’était des prés fleuris, séjour des doux loisirs, |
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Où d’une longue paix ils goûtaient les plaisirs. |
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Ouvrons donc, il est temps, ma carrière nouvelle ; |
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Philippe m’encourage, et mon sujet m’appelle. |
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Pour embellir les champs simples dans leurs attraits, |
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Gardez-vous d’insulter la nature à grands frais. |
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Ce noble emploi demande un artiste qui pense, |
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Prodigue de génie, et non pas de dépense. |
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Moins pompeux qu’élégant, moins décoré que beau, |
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Un jardin, à mes yeux, est un vaste tableau. |
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Soyez peintre. Les champs, leurs nuances sans nombre, |
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Les jets de la lumière, et les masses de l’ombre, |
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Les heures, les saisons, variant tour à tour |
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Le cercle de l’année et le cercle du jour, |
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Et des prés émaillés les riches broderies, |
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Et des riants coteaux les vertes draperies, |
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Les arbres, les rochers, et les eaux, et les fleurs, |
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Ce sont là vos pinceaux, vos toiles, vos couleurs ; |
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La nature est à vous ; et votre main féconde |
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Dispose, pour créer, des éléments du monde. |
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Mais avant de planter, avant que du terrain |
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Votre bêche imprudente ait entamé le sein, |
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Pour donner aux jardins une forme plus pure, |
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Observez, connaissez, imitez la nature. |
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N’avez-vous pas souvent, aux lieux infréquentés, |
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Rencontré tout-à-coup ces aspects enchantés |
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Qui suspendent vos pas, dont l’image chérie |
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Vous jette en une douce et longue rêverie ? |
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Saisissez, s’il se peut, leurs traits les plus frappants, |
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Et des champs apprenez l’art de parer les champs. |
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Voyez aussi les lieux qu’un goût savant décore. |
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Dans ces tableaux choisis vous choisirez encore. |
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Dans sa pompe élégante admirez Chantilli, |
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De héros en héros, d’âge en âge embelli. |
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Belœil, tout à la fois magnifique et champêtre, |
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Chanteloup, fier encor de l’exil de son maître, |
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Vous plairont tour-à-tour. Tel que ce frais bouton, |
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Timide avant-coureur de la belle saison, |
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L’aimable Tivoli, d’une forme nouvelle |
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Fit le premier en France entrevoir le modèle. |
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Les Grâces en riant dessinèrent Montreuil. |
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Maupertuis, Le Désert, Rincy, Limours, Auteuil, |
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Que dans vos frais sentiers doucement on s’égare ! |
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L’ombre du grand Henri chérit encor Navarre. |
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| 85 |
Semblable à son auguste et jeune déité, |
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Trianon joint la grâce avec la majesté. |
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Pour elle il s’embellit, et s’embellit par elle. |
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Et toi, d’un prince aimable ô l’asile fidèle ! |
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Dont le nom trop modeste est indigne de toi, |
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Lieu charmant ! offre-lui tout ce que je lui doi, |
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Un fortuné loisir, une douce retraite. |
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Bienfaiteur de mes vers, ainsi que du poète, |
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C’est lui qui, dans ce choix d’écrivains enchanteurs, |
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Dans ce jardin paré de poétiques fleurs, |
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Daigne accueillir ma muse. Ainsi du sein de l’herbe |
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La violette croît auprès du lys superbe. |
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Compagnon inconnu de ces hommes fameux, |
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Ah ! si ma faible voix pouvait chanter comme eux, |
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Je peindrais tes jardins, le dieu qui les habite, |
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Les arts et l’amitié qu’il y mène à sa suite. |
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Beau lieu ! Fais son bonheur. Et moi, si quelque jour, |
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Grâce à lui, j’embellis un champêtre séjour, |
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De mon illustre appui j’y placerai l’image. |
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De mes premières fleurs je veux qu’elle ait l’hommage : |
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Pour elle je cultive et j’enlace en festons |
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Le myrte et le laurier, tous deux chers aux Bourbons. |
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Et si l’ombre, la paix, la liberté m’inspire, |
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À l’auteur de ces dons je dévouerai ma lyre. |
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J’ai dit les lieux charmants que l’art peut imiter ; |
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Mais il est des écueils que l’art doit éviter. |
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L’esprit imitateur trop souvent nous abuse. |
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Ne prêtez point au sol des beautés qu’il refuse : |
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Avant tout connaissez votre site ; et du lieu |
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Adorez le génie, et consultez le dieu. |
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| 115 |
Ses lois impunément ne sont pas offensées. |
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Cependant moins hardi qu’étrange en ses pensées, |
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Tous les jours, dans les champs, un artiste sans goût |
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Change, mêle, déplace, et dénature tout ; |
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Et, par l’absurde choix des beautés qu’il allie, |
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Revient gâter en France un site d’Italie. |
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Ce que votre terrain adopte avec plaisir, |
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Sachez le reconnaître, osez vous en saisir. |
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C’est mieux que la nature, et cependant c’est elle ; |
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C’est un tableau parfait qui n’a point de modèle. |
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Ainsi savaient choisir les Berghems, les Poussins. |
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Voyez, étudiez leurs chefs-d’œuvre divins : |
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Et ce qu’à la campagne emprunta la peinture, |
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Que l’art reconnaissant le rende à la nature. |
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Maintenant des terrains examinons le choix, |
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| 130 |
Et quels lieux se plairont à recevoir vos lois. |
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Il fut un temps funeste où, tourmentant la terre, |
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Aux sites les plus beaux l’art déclarait la guerre, |
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Et, comblant les vallons et rasant les coteaux, |
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D’un sol heureux formait d’insipides plateaux. |
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| 135 |
Par un contraire abus l’art, tyran des campagnes, |
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Aujourd’hui veut créer des vallons, des montagnes. |
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Évitez ces excès. Vos soins infructueux |
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Vainement combattraient un terrain montueux ; |
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Et dans un sol égal, un humble monticule |
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| 140 |
Veut être pittoresque, et n’est que ridicule. |
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Désirez-vous un lieu propice à vos travaux ? |
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Loin des champs trop unis, des monts trop inégaux, |
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J’aimerais ces hauteurs où, sans orgueil, domine |
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Sur un riche vallon une belle colline. |
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| 145 |
Là, le terrain est doux sans insipidité, |
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Élevé sans raideur, sec sans aridité. |
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Vous marchez : l’horizon vous obéit : la terre |
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S’élève ou redescend, s’étend ou se resserre. |
12 |
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Vos sites, vos plaisirs changent à chaque pas. |
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| 150 |
Qu’un obscur arpenteur, armé de son compas, |
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Au fond d’un cabinet, d’un jardin symétrique |
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Confie au froid papier le plan géométrique ; |
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Vous, venez sur les lieux. Là, le crayon en main, |
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Dessinez ces aspects, ces coteaux, ce lointain ; |
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| 155 |
Devinez les moyens, pressentez les obstacles : |
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C’est des difficultés que naissent les miracles. |
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Le sol le plus ingrat connaîtra la beauté. |
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Est-il nu ? que des bois parent sa nudité : |
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Couvert ? portez la hache en ses forêts profondes : |
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| 160 |
Humide ? en lacs pompeux, en rivières fécondes, |
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Changez cette onde impure ; et, par d’heureux travaux, |
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Corrigez à la fois l’air, la terre et les eaux : |
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Aride enfin ? cherchez, sondez, fouillez encore ; |
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L’eau lente à se trahir, peut-être est près d’éclore. |
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| 165 |
Ainsi, d’un long effort moi-même rebuté, |
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Quand j’ai d’un froid détail maudit l’aridité, |
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Soudain un trait heureux jaillit d’un fond stérile, |
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Et mon vers ranimé coule enfin plus facile. |
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Il est des soins plus doux, un art plus enchanteur. |
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| 170 |
C’est peu de charmer l’œil, il faut parler au cœur. |
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Avez-vous donc connu ces rapports invisibles |
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Des corps inanimés et des êtres sensibles ? |
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Avez-vous entendu des eaux, des prés, des bois, |
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La muette éloquence et la secrète voix ? |
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| 175 |
Rendez-nous ces effets. Que du riant au sombre, |
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Du noble au gracieux, les passages sans nombre |
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M’intéressent toujours. Simple et grand, fort et doux, |
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Unissez tous les tons pour plaire à tous les goûts |
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Là, que le peintre vienne enrichir sa palette ; |
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| 180 |
Que l’inspiration y trouble le poète ; |
12 |
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Que le sage du calme y goûte les douceurs ; |
12 |
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L’heureux, ses souvenirs ; le malheureux, ses pleurs. |
12 |
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Mais l’audace est commune, et le bon sens est rare. |
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Au lieu d’être piquant, souvent on est bizarre. |
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| 185 |
Gardez que, mal unis, ces effets différents |
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Ne forment qu’un chaos de traits incohérents. |
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Les contradictions ne sont pas des contrastes. |
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|
D’ailleurs, à ces tableaux il faut des toiles vastes. |
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N’allez pas resserrer dans des cadres étroits, |
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| 190 |
Des rivières, des lacs, des montagnes, des bois. |
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On rit de ces jardins, absurde parodie |
12 |
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Des traits que jette en grand la nature hardie ; |
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Où l’art, invraisemblable à la fois et grossier, |
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Enferme en un arpent un pays tout entier. |
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| 195 |
Au lieu de cet amas, de ce confus mélange, |
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Variez les sujets, ou que leur aspect change : |
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Rapprochés, éloignés, entrevus, découverts, |
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Qu’ils offrent tour à tour vingt spectacles divers. |
12 |
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Que de l’effet qui suit l’adroite incertitude |
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| 200 |
Laisse à l’œil curieux sa douce inquiétude ; |
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Qu’enfin les ornements avec goût soient placés, |
12 |
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Jamais trop imprévus, jamais trop annoncés. |
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Surtout du mouvement : sans lui, sans sa magie, |
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L’esprit désoccupé retombe en léthargie ; |
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| 205 |
Sans lui, sur vos champs froids mon œil glisse au hasard. |
12 |
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Des grands peintres encor faut-il attester l’art ? |
12 |
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Voyez-les prodiguer de leur pinceau fertile |
12 |
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De mobiles objets sur la toile immobile, |
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L’onde qui fuit, le vent qui courbe les rameaux, |
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| 210 |
Les globes de fumée exhalés des hameaux, |
12 |
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Les troupeaux, les pasteurs, et leurs jeux et leur danse ; |
12 |
|
Saisissez leur secret, plantez en abondance |
12 |
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Ces souples arbrisseaux, et ces arbres mouvants, |
12 |
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Dont la tête obéit à l’haleine des vents ; |
12 |
| 215 |
Quels qu’ils soient, respectez leur flottante verdure, |
12 |
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Et défendez au fer d’outrager la nature. |
12 |
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Voyez-la dessiner ces chênes, ces ormeaux ; |
12 |
|
Voyez comment sa main, du tronc jusqu’aux rameaux, |
12 |
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Des rameaux au feuillage, augmentant leur souplesse, |
12 |
| 220 |
Des ondulations leur donna la mollesse. |
12 |
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Mais les ciseaux cruels… Prévenez ce forfait, |
12 |
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Nymphes des bois, courez. Que dis-je ? c’en est fait : |
12 |
|
L’acier a retranché leur cime verdoyante ; |
12 |
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Je n’entends plus au loin sur leur tête ondoyante |
12 |
| 225 |
Le rapide Aquilon légèrement courir, |
12 |
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Frémir dans leurs rameaux, s’éloigner, et mourir : |
12 |
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Froids, monotones, morts, du fer qui les mutile |
12 |
|
Ils semblent avoir pris la raideur immobile. |
12 |
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Vous donc, dans vos tableaux amis du mouvement, |
12 |
| 230 |
À vos arbres laissez leur doux balancement. |
12 |
|
Qu’en mobiles objets la perspective abonde : |
12 |
|
Faites courir, tomber et rejaillir cette onde : |
12 |
|
Vous voyez ces vallons et ces coteaux déserts ; |
12 |
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Des différents troupeaux dans les sites divers, |
12 |
| 235 |
Envoyez, répandez les peuplades nombreuses. |
12 |
|
Là, du sommet lointain des roches buissonneuses, |
12 |
|
Je vois la chèvre pendre ; ici de mille agneaux |
12 |
|
L’écho porte les cris de coteaux en coteaux. |
12 |
|
Dans ces prés abreuvés des eaux de la colline, |
12 |
| 240 |
Couché sur ses genoux, le bœuf pesant rumine |
12 |
|
Tandis qu’impétueux, fier, inquiet, ardent, |
12 |
|
Cet animal guerrier qu’enfanta le trident |
12 |
|
Déploie, en se jouant dans un gras pâturage, |
12 |
|
Sa vigueur indomptée et sa grâce sauvage. |
12 |
| 245 |
Que j’aime et sa souplesse et son port animé ! |
12 |
|
Soit que dans le courant du fleuve accoutumé, |
12 |
|
En frissonnant il plonge, et, luttant contre l’onde, |
12 |
|
Batte du pied le flot qui blanchit et qui gronde ; |
12 |
|
Soit qu’à travers les prés il s’échappe par bonds ; |
12 |
| 250 |
Soit que, livrant aux vents ses longs crins vagabonds, |
12 |
|
Superbe, l’œil en feu, les narines fumantes, |
12 |
|
Beau d’orgueil et d’amour, il vole à ses amantes : |
12 |
|
Quand je ne le vois plus, mon œil le suit encor. |
12 |
|
|
Ainsi de la nature épuisant le trésor, |
12 |
| 255 |
Le terrain, les aspects, les eaux et les ombrages |
12 |
|
Donnent le mouvement, la vie aux paysages. |
12 |
|
|
Mais si du mouvement notre œil est enchanté, |
12 |
|
Il ne chérit pas moins un air de liberté. |
12 |
|
Laissez donc des jardins la limite indécise, |
12 |
| 260 |
Et que votre art l’efface, ou du moins la déguise. |
12 |
|
Où l’œil n’espère plus, le charme disparaît. |
12 |
|
Aux bornes d’un beau lieu nous touchons à regret : |
12 |
|
Bientôt il nous ennuie, et même nous irrite. |
12 |
|
Au-delà de ces murs, importune limite, |
12 |
| 265 |
On imagine encor de plus aimables lieux, |
12 |
|
Et l’esprit inquiet désenchante les yeux. |
12 |
|
|
Quand toujours guerroyant vos gothiques ancêtres |
12 |
|
Transformaient en champ-clos leurs asiles champêtres, |
12 |
|
Chacun dans son donjon, de murs environné, |
12 |
| 270 |
Pour vivre sûrement, vivait emprisonné. |
12 |
|
Mais que fait aujourd’hui cette ennuyeuse enceinte |
12 |
|
Que conserve l’orgueil et qu’inventa la crainte ? |
12 |
|
À ces murs qui gênaient, attristaient les regards, |
12 |
|
Le goût préférerait ces verdoyants remparts, |
12 |
| 275 |
Ces murs tissus d’épine, où votre main tremblante |
12 |
|
Cueille et la rose inculte et la mûre sanglante. |
12 |
|
|
Mais les jardins bornés m’importunent encor. |
12 |
|
Loin de ce cercle étroit prenons enfin l’essor |
12 |
|
Vers un genre plus vaste et des formes plus belles, |
12 |
| 280 |
Dont seul Ermenonville offre encor des modèles. |
12 |
|
Les jardins appelaient les champs dans leur séjour, |
12 |
|
Les jardins dans les champs vont entrer à leur tour. |
12 |
|
|
Du haut de ces coteaux, de ces monts d’où la vue |
12 |
|
D’un vaste paysage embrasse l’étendue, |
12 |
| 285 |
La nature au génie a dit : « Écoute-moi. |
12 |
|
Tu vois tous ces trésors ; ces trésors sont à toi. |
12 |
|
Dans leur pompe sauvage et leur brute richesse, |
12 |
|
Mes travaux imparfaits implorent ton adresse ». |
12 |
|
Elle dit. Il s’élance, il va de tous côtés |
12 |
| 290 |
Fouiller dans cette masse où dorment cent beautés. |
12 |
|
Des vallons aux coteaux, des bois à la prairie, |
12 |
|
Il retouche en passant le tableau qui varie. |
12 |
|
Il sait, au gré des yeux, réunir, détacher, |
12 |
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Éclairer, rembrunir, découvrir ou cacher. |
12 |
| 295 |
Il ne compose pas ; il corrige, il épure, |
12 |
|
Il achève les traits qu’ébaucha la nature. |
12 |
|
Le front des noirs rochers a perdu sa terreur ; |
12 |
|
La forêt égayée adoucit son horreur ; |
12 |
|
Un ruisseau s’égarait, il dirige sa course ; |
12 |
| 300 |
Il s’empare d’un lac, s’enrichit d’une source ; |
12 |
|
Il veut ; et des sentiers courent de toutes parts |
12 |
|
Chercher, saisir, lier tous ces membres épars, |
12 |
|
Qui, surpris, enchantés du nœud qui les rassemble, |
12 |
|
Forment de cent détails un magnifique ensemble. |
12 |
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| 305 |
Ces grands travaux peut-être épouvantent votre art. |
12 |
|
Rentrez dans nos vieux parcs, et voyez d’un regard |
12 |
|
Ces riens dispendieux, ces recherches frivoles, |
12 |
|
Ces treillages sculptés, ces bassins, ces rigoles. |
12 |
|
Avec bien moins de frais qu’un art minutieux |
12 |
| 310 |
N’orna ce seul réduit qui plaît un jour aux yeux, |
12 |
|
Vous allez embellir un paysage immense. |
12 |
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Tombez devant cet art, fausse magnificence ; |
12 |
|
Et qu’un jour, transformée en un nouvel Éden, |
12 |
|
La France à nos regards offre un vaste jardin ! |
12 |
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| 315 |
Que si vous n’osez pas tenter cette carrière, |
12 |
|
Du moins de vos enclos franchissant la barrière, |
12 |
|
Par de riches aspects agrandissez les lieux. |
12 |
|
D’un vallon, d’un coteau, d’un lointain gracieux, |
12 |
|
Ajoutez à vos parcs l’étrangère étendue ; |
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Possédez par les yeux, jouissez par la vue. |
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Surtout sachez saisir, enchaîner à vos plants |
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Ces accidents heureux qui distinguent les champs. |
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Ici, c’est un hameau que des bois environnent ; |
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Là, de leurs longues tours les cités se couronnent ; |
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Et l’ardoise azurée, au loin frappant les yeux, |
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Court en sommet aigu se perdre dans les cieux. |
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Oublierai-je ce fleuve, et son cours, et ses rives ? |
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Votre œil de loin poursuit les voiles fugitives. |
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Des îles quelquefois s’élèvent de son sein ; |
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Quelquefois il s’enfuit sous l’arc d’un pont lointain. |
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Et si la vaste mer à vos yeux se présente, |
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Montrez, mais variez cette scène imposante. |
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Ici, qu’on l’entrevoie à travers des rameaux. |
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Là, dans l’enfoncement de ces profonds berceaux, |
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Comme au bout d’un long tube une voûte la montre. |
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Au détour d’un bosquet ici l’œil la rencontre, |
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La perd encore ; enfin la vue en liberté |
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Tout-à-coup la découvre en son immensité. |
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Sur ces aspects divers fixez l’œil qui s’égare ; |
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Mais, il faut l’avouer, c’est d’une main avare |
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Que les hommes, les arts, la nature et le temps |
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Sèment autour de nous de riches accidents. |
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Ô plaines de la Grèce ! ô champs de l’Ausonie, |
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Lieux toujours inspirants, toujours chers au génie ! |
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Que de fois arrêté dans un bel horizon, |
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Le peintre voit, s’enflamme, et saisit son crayon, |
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Dessine ces lointains, et ces mers, et ces îles, |
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Ces ports, ces monts brûlants et devenus fertiles, |
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Des laves de ces monts encor tout menaçants, |
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Sur des palais détruits d’autres palais naissants, |
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Et, dans ce long tourment de la terre et de l’onde, |
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Un nouveau monde éclos des débris du vieux monde ! |
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Hélas ! je n’ai point vu ce séjour enchanté, |
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Ces beaux lieux où Virgile a tant de fois chanté ; |
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Mais, j’en jure et Virgile et ses accords sublimes, |
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J’irai ; de l’Apennin je franchirai les cimes ; |
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J’irai, plein de son nom, plein de ses vers sacrés, |
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Les lire aux mêmes lieux qui les ont inspirés. |
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Vous, épris des beautés qu’étalent ces rivages, |
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Au lieu de ces aspects, de ces grands paysages, |
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N’avez-vous au-dehors que d’insipides champs ? |
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Qu’au-dedans, des objets mieux choisis, plus touchants |
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Dédommagent vos yeux d’une vue étrangère : |
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Dans votre propre enceinte apprenez à vous plaire ; |
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Symbole heureux du sage, indépendant d’autrui, |
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Qui rentre dans son âme, et se plaît avec lui. |
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Je m’enfonce avec vous dans ce secret asile. |
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Toutefois aux lieux même où le sol plus fertile |
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En aspects variés est le plus abondant, |
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Des trésors de la vue économe prudent, |
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Faites-les acheter d’une course légère. |
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Que votre art les promette, et que l’œil les espère : |
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Promettre, c’est donner ; espérer, c’est jouir. |
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Il faut m’intéresser, et non pas m’éblouir. |
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Dans mes leçons encor je voudrais vous apprendre |
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L’art d’avertir les yeux, et l’art de les surprendre. |
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Mais avant de dicter des préceptes nouveaux, |
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Deux genres, dès longtemps ambitieux rivaux, |
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Se disputent nos vœux. L’un à nos yeux présente |
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D’un dessein régulier l’ordonnance imposante, |
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Prête aux champs des beautés qu’ils ne connaissaient pas, |
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D’une pompe étrangère embellit leurs appas, |
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Donne aux arbres des lois, aux ondes des entraves, |
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Et, despote orgueilleux, brille entouré d’esclaves. |
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Son air est moins riant et plus majestueux. |
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L’autre, de la nature amant respectueux, |
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L’orne, sans la farder, traite avec indulgence |
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Ses caprices charmants, sa noble négligence, |
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Sa marche irrégulière, et fait naître avec art |
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Les beautés, du désordre, et même du hasard. |
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Chacun d’eux a ses droits ; n’excluons l’un ni l’autre : |
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Je ne décide point entre Kent et Le Nôtre. |
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Ainsi que leurs beautés, tous les deux ont leurs lois. |
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L’un est fait pour briller chez les grands et les rois ; |
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Les rois sont condamnés à la magnificence. |
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On attend autour d’eux l’effort de la puissance ; |
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On y veut admirer, enivrer ses regards |
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Des prodiges du luxe et du faste des arts. |
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L’art peut donc subjuguer la nature rebelle ; |
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Mais c’est toujours en grand qu’il doit triompher d’elle. |
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Son éclat fait ses droits ; c’est un usurpateur |
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Qui doit obtenir grâce, à force de grandeur. |
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Loin donc ces froids jardins, colifichet champêtre, |
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Insipides réduits, dont l’insipide maître |
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Vous vante, en s’admirant, ses arbres bien peignés, |
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Ses petits salons verts bien tondus, bien soignés ; |
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Son plant bien symétrique, où, jamais solitaire, |
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Chaque allée a sa sœur, chaque berceau son frère, |
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Ses sentiers ennuyés d’obéir au cordeau, |
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Son parterre brodé, son maigre filet d’eau, |
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Ses buis tournés en globe, en pyramide, en vase, |
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Et ses petits bergers bien guindés sur leur base. |
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Laissez-le s’applaudir de son luxe mesquin ; |
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Je préfère un champ brut à son triste jardin. |
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Loin de ces vains apprêts, de ces petits prodiges, |
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Venez, suivez mon vol au pays des prestiges, |
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À ce pompeux Versaille, à ce riant Marly, |
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Que Louis, la nature, et l’art ont embelli. |
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C’est là que tout est grand, que l’art n’est point timide ; |
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Là, tout est enchanté. C’est le palais d’Armide ; |
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C’est le jardin d’Alcine, ou plutôt d’un héros |
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Noble dans sa retraite, et grand dans son repos, |
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Qui cherche encore à vaincre, à dompter des obstacles, |
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Et ne marche jamais qu’entouré de miracles. |
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Voyez-vous et les eaux, et la terre, et les bois, |
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Subjugués à leur tour, obéir à ses lois ; |
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À ces douze palais d’élégante structure |
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Ces arbres marier leur verte architecture ; |
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Ces bronzes respirer ; ces fleuves suspendus |
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En gros bouillons d’écume à grand bruit descendus |
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Tomber, se prolonger dans des canaux superbes, |
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Là, s’épancher en nappe ; ici, monter en gerbes ; |
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Et, dans l’air s’enflammant aux feux d’un soleil pur, |
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Pleuvoir en gouttes d’or, d’émeraude et d’azur ? |
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Si j’égare mes pas dans ces bocages sombres, |
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Des Faunes, des Sylvains en ont peuplé les ombres, |
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Et Diane et Vénus enchantent ce beau lieu. |
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Tout bosquet est un temple, et tout marbre est un dieu ; |
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Et Louis, respirant du fracas des conquêtes, |
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Semble avoir invité tout l’Olympe à ses fêtes. |
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C’est dans ces grands effets que l’art doit se montrer. |
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Mais l’esprit aisément se lasse d’admirer. |
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J’applaudis l’orateur dont les nobles pensées |
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Roulent pompeusement, avec soin cadencées : |
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Mais ce plaisir est court. Je quitte l’orateur |
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Pour chercher un ami qui me parle du cœur. |
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Du marbre, de l’airain que le luxe prodigue, |
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Des ornements de l’art l’œil bientôt se fatigue ; |
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Mais les bois, mais les eaux, mais les ombrages frais, |
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Tout ce luxe innocent ne fatigue jamais. |
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Aimez donc des jardins la beauté naturelle. |
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Dieu lui-même aux mortels en traça le modèle. |
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Regardez dans Milton. Quand ses puissantes mains |
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Préparent un asile aux premiers des humains ; |
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Le voyez-vous tracer des routes régulières, |
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Contraindre dans leur cours les ondes prisonnières ? |
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Le voyez-vous parer d’étrangers ornements |
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L’enfance de la terre et son premier printemps ? |
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Sans contrainte, sans art, de ses douces prémices |
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La nature épuisa les plus pures délices. |
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Des plaines, des coteaux le mélange charmant, |
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Les ondes à leur choix errantes mollement, |
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Des sentiers sinueux les routes indécises, |
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Le désordre enchanteur, les piquantes surprises, |
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Des aspects où les yeux hésitaient à choisir, |
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Variaient, suspendaient, prolongeaient leur plaisir. |
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Sur l’émail velouté d’une fraîche verdure, |
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Mille arbres, de ces lieux ondoyante parure, |
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Charme de l’odorat, du goût et des regards, |
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Élégamment groupés, négligemment épars, |
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Se fuyaient, s’approchaient, quelquefois à leur vue |
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Ouvraient dans le lointain une scène imprévue ; |
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Ou, tombant jusqu’à terre, et recourbant leurs bras, |
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Venaient d’un doux obstacle embarrasser leurs pas ; |
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Ou pendaient sur leur tête en festons de verdure, |
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Et de fleurs, en passant, semaient leur chevelure. |
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Dirai-je ces forêts d’arbustes, d’arbrisseaux, |
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Entrelaçant en voûte, en alcôve, en berceaux |
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Leurs bras voluptueux, et leurs tiges fleuries ? |
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C’est là que, les yeux pleins de tendres rêveries, |
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Ève à son jeune époux abandonna sa main, |
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Et rougit comme l’aube aux portes du matin. |
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Tout les félicitait dans toute la nature, |
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Le ciel par son éclat, l’onde par son murmure. |
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La terre, en tressaillant, ressentit leurs plaisirs ; |
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Zéphyre aux antres verts redisait leurs soupirs ; |
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Les arbres frémissaient, et la rose inclinée |
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Versait tous ses parfums sur le lit d’hyménée. |
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Ô bonheur ineffable ! ô fortunés époux ! |
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Heureux dans ses jardins, heureux qui, comme vous, |
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Vivrait, loin des tourments où l’orgueil est en proie, |
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Riche de fruits, de fleurs, d’innocence et de joie ! |
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