LES AMOUREUSES |
NATURE IMPASSIBLE |
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Lorsque l’homme pleura sa première chimère, |
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Moins impassible qu’aujourd’hui, |
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La nature sentit frémir ses flancs de mère |
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Et voulut pleurer avec lui. |
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Tout s’assombrit. Les cieux n’eurent plus une étoile, |
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La terre n’eut plus une fleur. |
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Le soleil se cloîtra, la lune prit le voile, |
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Et la forêt tordit ses branches, de douleur. |
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Les couchants lumineux, les aubes éclatantes |
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S’éteignirent en un clin d’œil. |
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Les brumes de l’hiver déployèrent leurs tentes, |
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Les plaines prirent le grand deuil. |
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Le lac mouilla ses bords de son flot le plus triste ; |
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Dans la Notre-Dame des Bois |
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Les oiseaux et le vent, les clercs et l’organiste |
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Chantèrent en mineur pour la première fois. |
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La douleur arrachait des larmes aux abîmes |
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Et des cris de rage aux volcans. |
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Les ravins éplorés eurent des mots sublimes, |
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Les rochers furent éloquents. |
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« Nous voulons notre part de la souffrance humaine », |
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Sanglotaient les vieux antres sourds… |
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L’homme oublia son mal au bout d’une semaine ; |
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Après quatre mille ans, eux sanglotaient toujours. |
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Quand la mère au grand cœur fut enfin consolée, |
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Presque honteuse de ses pleurs, |
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Vite elle rajusta les plis de sa vallée |
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Et mit son chaperon de fleurs. |
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Puis elle se dressa belle de tous ses charmes, |
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Poussant du vert à pleins talus ; |
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Mais sachant désormais ce que valent nos larmes, |
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Elle nous dit : « C’est bien ! vous ne m’y prendrez plus. » |
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Pour moi, si les douleurs chères aux grandes âmes |
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Viennent m’assaillir quelque jour, |
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Si jamais je m’éprends dans le troupeau des femmes |
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Trop belles pour aimer l’amour ; |
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Ou si, voyant mourir quelque chose qui m’aime, |
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Vivant, je souffre mille morts, |
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O nature ! tu peux rester toujours la même, |
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Je me passerai bien des pitiés du dehors. |
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Les plateaux de colzas, les blés, les plaines d’orge |
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Pourront impunément fleurir ; |
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Je ne leur mettrai pas ma douleur sur la gorge, |
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Non ! je serai seul à souffrir. |
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Terre, tu souriras ; bois, vous ferez comme elle. |
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Vous, les lacs, vous resplendirez, |
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Et vous chanterez tous sans craindre que je mêle |
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Un blasphème ou des pleurs à vos concerts sacrés. |
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