| DOULEURS ET COLÈRES |
| Vers trouvés sur la berge |
| Au café |
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Le rêve est de ne pas dîner, |
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Mais boire, causer, badiner |
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Quand la nuit tombe ; |
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Épuisant les apéritifs, |
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On rit des cyprès et des ifs |
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Ombrant la tombe. |
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Et chacun a toujours raison |
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De tout, tandis qu'à la maison |
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La soupe fume, |
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On oublie, en mots triomphants, |
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Le rire nouveau des enfants |
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Qui nous parfume. |
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On traverse, vague semis, |
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Les amis et les ennemis |
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Que l'on évite. |
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Il vaudrait mieux jouer aux dés, |
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Car les mots sont des procédés |
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Dont on meurt vite. |
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Ces gens du café, qui sont-ils ? |
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J'ai dans les quarts d'heure subtils |
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Trouvé des choses |
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Que jamais ils ne comprendront. |
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Et, dédaigneux, j'orne mon front |
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Avec des roses. |
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