| FANTAISIES TRAGIQUES |
| Liberté |
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Le vent impur des étables |
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Vient d'Ouest, d'Est, du Sud, du Nord. |
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On ne s'assied plus aux tables |
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Des heureux, puisqu'on est mort. |
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Les princesses aux beaux râbles |
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Offrent leurs plus doux trésors. |
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Mais on s'en va dans les sables |
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Oublié, méprisé, fort. |
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On peut regarder la lune |
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Tranquille dans le ciel noir. |
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Et quelle morale ?… aucune. |
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Je me console à vous voir, |
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À vous étreindre ce soir |
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Amie éclatante et brune. |
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