| VISIONS |
| A la plus belle |
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Nul ne l'a vue et, dans mon cœur, |
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Je garde sa beauté suprême ; |
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(Arrière tout rire moqueur !) |
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Et morte, je l'aime, je l'aime. |
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J'ai consulté tous les devins, |
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Ils m'ont tous dit : « C'est la plus belle ! » |
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Et depuis j'ai bu tous les vins |
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Contre la mémoire rebelle. |
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Oh ! ses cheveux livrés au vent ! |
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Ses yeux, crépuscule d'automne ! |
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Sa parole qu'encor souvent |
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J'entends dans la nuit monotone. |
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C'était la plus belle, à jamais, |
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Parmi les filles de la terre… |
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Et je l'aimais, oh ! je l'aimais |
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Tant, que ma bouche doit se taire. |
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J'ai honte de ce que je dis ; |
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Car nul ne saura ni la femme, |
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Ni l'amour, ni le paradis |
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Que je garde au fond de mon âme. |
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Que ces mots restent enfouis, |
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Oubliés, (l'oubliance est douce) |
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Comme un coffret plein de louis |
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Au pied du mur couvert de mousse. |
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