| GRAINS DE SEL |
| Pituite |
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Ayant tout essayé, blême, je ne crois plus |
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Aux amoureux musclés, soupeurs et chevelus ; |
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Car moi, qui suis mourant à toutes les minutes, |
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Tué par la recherche inquiète et les luttes |
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Littéraires, je crains l'épuisante douceur |
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Des chauds oaristys. Je voudrais une sœur, |
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Une femme rêvant avec moi, côte à côte, |
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Frissonnante, croyant qu'elle fait une faute, |
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Et nous nous aimerions d'un amour immortel, |
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Sans stores de voiture et sans chambre d'hôtel. |
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