| VINGT SONNETS |
| Délabrement |
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Comme un appartement vide aux sales plafonds, |
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Aux murs nus, écorchés par les clous des peintures, |
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D'où sont déménagés les meubles, les tentures, |
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Où le sol est jonché de paille et de chiffons, |
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Ainsi, dévasté par les destins, noirs bouffons, |
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Mon esprit s'est rempli d'échos, de clartés dures. |
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Les tableaux, rêves bleus et douces aventures, |
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N'ont laissé que leur trace écrite en trous profonds. |
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Que la pluie et le vent par la fenêtre ouverte |
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Couvrent de moisissure âcre et de mousse verte |
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Tous ces débris, horreur des souvenirs aimés ! |
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Qu'en ce délabrement, une nouvelle hôtesse |
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Ne revienne jamais traîner avec paresse, |
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Sur de nouveaux tapis, ses peignoirs parfumés ! |
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