VINGT SONNETS |
Tsigane |
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Dans la course effarée et sans but de ma vie |
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Dédaigneux des chemins déjà frayés, trop longs, |
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J'ai franchi d'âpres monts, d'insidieux vallons. |
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Ma trace avant longtemps n'y sera pas suivie. |
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Sur le haut des sommets que nul prudent n'envie, |
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Les fins clochers, les lacs, frais miroirs, les champs blonds |
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Me parlent des pays trop tôt quittés. Allons, |
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Vite ! vite ! en avant. L'inconnu m'y convie. |
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Devant moi, le brouillard recouvre les bois noirs. |
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La musique entendue en de limpides soirs |
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Résonne dans ma tête au rhythme de l'allure. |
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Le matin, je m'éveille aux grelots du départ, |
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En route ! Un vent nouveau baigne ma chevelure, |
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Et je vais, fier de n'être attendu nulle part. |
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