| VINGT SONNETS |
| Memento |
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A Michel Eudes
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Les êtres trépignants, amoureux de l'utile, |
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Passent le temps fuyard à des combinaisons |
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D'actions au porteur, de canaux, de maisons |
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De commerce, où leur sens s'éteint ou se mutile. |
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D'autres ont ici-bas un but aussi futile, |
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Fabriquant des tableaux, des vers, des oraisons, |
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Cela, pour que leur nom, durant quelques saisons, |
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Près des noms des chevaux vainqueurs au turf, rutile. |
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Vous avez pris la vie autrement. Vous pensez |
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Que l'agitation incessante, illusoire, |
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N'est pas œuvre de dieu, mais rôle d'infusoire. |
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A rire en plein soleil croyez bien dépensés |
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Les lugubres instants d'un monde provisoire, |
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Et n'enlaidissez pas comme les gens sensés. |
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