| CHANSONS PERPÉTUELLES |
| La Dame en pierre |
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A Catulle Mendés
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Sur ce couvercle de tombeau |
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Elle dort. L'obscur artiste |
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Qui l'a sculptée a vu le beau |
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Sans rien de triste. |
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Joignant les mains, les yeux heureux |
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Sous le voile des paupières, |
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Elle a des rêves amoureux |
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Dans ses prières. |
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Sous les plis lourds du vêtement, |
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La chair apparaît rebelle, |
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N'oubliant pas complètement |
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Qu'elle était belle. |
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Ramenés sur le sein glacé |
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Les bras, en d'étroites manches, |
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Rêvent l'amant qu'ont enlacé |
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Leurs chaînes blanches. |
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Le lévrier, comme autrefois |
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Attendant une caresse, |
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Dort blotti contre les pieds froids |
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De sa maîtresse. |
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Tout le passé revit. Je vois |
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Les splendeurs seigneuriales, |
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Les écussons et les pavois |
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Des grandes salles, |
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Les hauts plafonds de bois, bordés |
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D'emblématiques sculptures, |
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Les chasses, les tournois brodés |
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Sur les tentures. |
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Dans son fauteuil, sans nul souci |
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Des gens dont la chambre est pleine, |
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A quoi peut donc rêver ainsi, |
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La châtelaine ? |
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Ses yeux où brillent par moment |
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Les fiertés intérieures, |
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Lisent mélancoliquement |
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Un livre d'heures. |
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Quand une femme rêve ainsi |
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Fière de sa beauté rare, |
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C'est quelque drame sans merci |
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Qui se prépare. |
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Peut-être à temps, en pleine fleur, |
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Celle-ci fut mise en terre. |
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Bien qu'implacable, la douleur |
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En fut austère. |
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L'amant n'a pas vu se ternir, |
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Au souffle de l'infidèle, |
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La pureté du souvenir |
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Qu'il avait d'elle. |
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La mort n'a pas atteint le beau. |
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La chair perverse est tuée, |
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Mais la forme est, sur un tombeau, |
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Perpétuée. |
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