| VINGT SONNETS |
| Scène d'atelier |
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A Édouard Manet.
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Sachant qu'Elle est futile, et pour surprendre à l'aise |
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Ses poses, vous parliez des théâtres, des soirs |
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Joyeux, de vous, marin, stoppant près des comptoirs, |
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De la mer bleue et lourde attaquant la falaise. |
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Autour du cou, papier d'un bouquet, cette fraise, |
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Le velours entourant les souples nonchaloirs, |
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Ces boucles sur le front, hiéroglyphes noirs, |
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Ces yeux dont vos récits calmaient l'ardeur mauvaise, |
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Ces traits, cet abandon opulent et ces tons |
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(Vous en étiez, je crois, au club des Mirlitons) |
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Ont passé sur la toile en quelques coups de brosse. |
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Et la Parisienne, à regret, du sofa |
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Se soulevant, dit : «C'est charmant !» puis étouffa |
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Ce soupir : «Il ne m'a pas faite assez féroce !» |
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