| VINGT SONNETS |
| Révolte |
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Absurde et ridicule à force d'être rose, |
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A force d'être blanche, à force de cheveux |
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Blonds, ondés, crêpelés, à force d'avoir bleus |
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Les yeux, saphirs trop vains de leur métempsycose. |
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Absurde, puisqu'on n'en peut pas parler en prose, |
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Ridicule, puisqu'on n'en a jamais vu deux, |
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Sauf, peut-être, dans des keepsakes nuageux… |
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Dépasser le réel ainsi, c'est de la pose. |
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C'en est même obsédant, puisque le vert des bois |
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Prend un ton d'émeraude impossible en peinture |
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S'il sert de fond à ces cheveux contre nature. |
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Et ces blancheurs de peau sont cause quelquefois |
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Qu'on perdrait tout respect des blancheurs que le rite |
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Classique admet : les lys, la neige. Ça m'irrite ! |
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