| DRAMES ET FANTAISIES |
| La Blessée |
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A ma mère.
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La blessée est contre un coussin |
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Trempé du sang de la blessure |
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Qu'elle porte au-dessous du sein. |
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Qu'elle est blanche ! Le médecin |
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N'a pas un seul mot qui rassure. |
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Ceux qui l'aiment, disent : «Ce soir, |
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Sera-t-elle vivante ou morte ?» |
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Les pauvres dont elle est l'espoir |
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Regardent au trou de la porte. |
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Ô France, ainsi tes jours joyeux |
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Avaient fui dans la nuit profonde. |
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Ainsi nous avons cru tes yeux |
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A jamais fermés pour le monde. |
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La blessée est sauvée et dort |
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Dans son lit blanc, tout amaigrie. |
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Elle a frôlé de près la mort ; |
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On lui défend de parler fort, |
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On craint même qu'elle ne rie. |
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Mais dehors un vent attiédi |
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Verdit déjà les noires cimes. |
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Comme elle s'ennuie, à midi, |
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Des tisanes et des régimes ! |
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Ô France, ainsi tes jours joyeux |
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Avaient fui dans la nuit profonde ; |
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Mais l'aube renaît et tes yeux |
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Se sont entr'ouverts sur le monde. |
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La blessée enfin ce matin |
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A trompé sa garde-malade. |
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Elle part d'un pas incertain. |
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Elle a voulu sentir le thym |
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Dans ce sentier qu'elle escalade. |
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Ses bras ne sont plus si fluets. |
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Elle est plus forte. « Oh ! la prairie ! » |
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Elle cueille et met des bleuets |
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Dans ses cheveux. Elle est guérie ! |
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Ô France, ainsi tes jours joyeux |
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Avaient fui dans la nuit profonde. |
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Mais, voici le soleil ! Tes yeux |
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Restent grands ouverts sur le monde. |
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